CERRADO POR VACACIONES

Pues eso, que os sea leve.
Como dicen por ahí: "Vacacionado por cierre. Que molesten las disculpas" :-D
El menda se despide de vosotros hasta finales de setiembre... o hasta que se le acabe la pasta.
Lo que ocurra primero, jejeje.

Manual del ferpecto escribidor

Al hilo de cierta polémica suscitada en las listas de la AEFCFT, una Asociación con casi más letras que socios, y que me perdone el bueno de Víctor por esta inocente "humorada", me ha dado por plantearme algunas cuestiones sobre la labor de escribir. Nada raro en mí, pues soy de tendencia filosófica y siempre estoy divagando.

A raíz de los comentarios leídos y de los intercambios que he mantenido con mi tocayo (a quien felicito por su nuevo blog, ya he colocado un enlace) poco a poco he ido viendo la luz. Bueno y generoso como soy (¡ja!), permitidme que os haga partícipes de mis reflexiones literarias.

No viene a cuento señalar Quién y Cómo ha suscitado mi reacción, bastante publicidad y autobombo ya se hace esta persona ella solita, sin necesidad de ayuda ajena. Además, no se trata de un caso aislado y tampoco me parece mal, si así disfruta la criatura y consigue vender libros. Cada cual es libre de aplicar las técnicas de marketing que crea más convenientes para su caso, no pretendo criticar semejante forma de actuar. Pero me sirve de ejemplo para comprender que incluso entre los/las escritores/as hay diferencias (que no clases, ey). Veamos algunas de ellas.

Así, a grosso modo, yo veo infinidad de matices. Pero todos ellos pueden agruparse en dos tendencias básicas, aunque haya quien esté en la frontera de ambas. A saber: los/las que escriben por el placer de escribir, y los/las que escriben por el placer de ser leídos. ¡Ahí es nada! Existe un abismo entre ambas formas de entender la literatura, desde luego.

Que alguien farde de haber vendido libros a turistas japoneses, quienes no entienden ni jota y lo mismo compran el tomo que el souvenir de una flamenca o una peineta, me descoloca un poco. Porque no nos engañemos, los japoneses no leerán el libro... a no ser que se apunten a clases de idiomas. Entonces tal vez exista una tercera tendencia: los que escriben para vender. Supongo que en esta lista podrían incluirse la mayoría de best sellers publicados.

¿Es malo escribir best sellers, es malo vender libros? ¡Noooo, por supuesto! Simplemente se trata de otro tipo de escritores/as. Es raro, pero a veces los best sellers vienen como llovidos del cielo, por ello hemos de diferenciar entre escritores/as que escriben obteniendo éxito y los/las que escriben para vender unos a veces más que dudosos "éxitos".

Yo, por mi parte, confieso que soy rarito. Cuando escribo, dentro de mis grandes limitaciones, trato de disfrutar con ello, aunque a veces me resulta casi una obligación. Nunca me imagino cuántos libros voy a vender... tal vez porque mi imaginación es limitada, vete a saber. El caso es que siempre trato de escribir lo que a mí me gusta, pensando tal vez erróneamente que si lo hago así a alguien más también le gustará leerlo. Nunca pienso en lo que el Público Abstracto quiere leer, Lo Que Se consume En El Mercado, sólo en lo que yo quiero escribir. ¿Soy egoísta por ello? No sé, la verdad. Ahora que he descubierto la existencia de gente que sólo escribe pensando en lo que cierto público quiere leer me siento un poco en falso, la verdad.

Hasta ahora siempre había creído que los/las escritores/as debíamos ser un poco cronistas de nuestra época, explicar de forma pausada lo que acontece y que a veces el devenir diario hace invisible, incomprensible o inaprensible. Y ello se explica incluso en relatos de fantasía, no hace falta "calcar" la realidad al pie de la letra. Para mí escribir es una forma de abrir nuevos caminos, de explorar historias, sentimientos, personajes y situaciones que permitan enfocar el mundo que nos rodea bajo una nueva perspectiva. Como todos los artistas, somos los últimos exploradores que se adentran en territorio virgen. Iluminamos lo que permanece oscuro, o mínimamente en penumbras. Aportamos ideas, actitudes, momentos y sensaciones para que un posible lector, tal vez alguien como nosotros, pueda seguir la senda que hemos abierto, explorarla si quiere o incluso dar marcha atrás. Pero al menos sabrá que otros caminos son posibles.

Todo esto, tan bonito y tan esotérico, se da de hostias con la forma de escribir de Cierta Gente. Cierto grupo que no abre nuevos caminos, más bien se limita a recorrer los ya usados. No aportan nada nuevo, repiten esquemas hasta la saciedad, como si todo estuviera ya aceptado. Un ejemplo es la mal llamada fantasía, que en manos de unos pocos tan repetitiva y poco fantasiosa se ha vuelto. Príncipes destronados, dragones, fábulas clonadas... un tal "Eagom" en otra "aventura" se llamará "Enrom", un orco será un trasgo, un enano será un diminuto, un hada será un ser de luz y un marciano será un plutoniano... y así dándole vueltas a la clásica fórmula. Porque en el fondo siempre Es Lo Mismo. Una y otra vez. Y dale Perico al torno. ¿Que semejantes historias tienen sus buenos lectores? Desde luego. Pero me parece a mí que no se les estimula en absoluto. Se juega sobre seguro, repitiendo esquemas de eficacia probada pero sin el menor atisbo de originalidad. Hasta que el público se harta con tanta repetición. Hasta que queman la fórmula. No pasa nada, se busca otra nueva y vuelta a empezar.

En las ventas ya hace tiempo que han caído las novelitas del Oeste, las policiacas, las de amor, hasta las de ciencia ficción... Incluso ahora las de terror y fantasía muestran signos de fatiga. ¿Cuáles serán las próximas? Tal vez la escritura en general, que ya no puede competir con los video juegos y la imagen. Entre todos la mataron y ella sola se murió...

Siempre existirá un selecto grupo de gente que lea, siempre existirá un selecto grupo de gente de escriba. ¿Escribir por el placer de escribir, escribir para ser leído, escribir para vender? ¿Por qué no todo junto? Y preferiblemente en ese mismo orden. Si os gusta escribir, escribid primero para vosotros, sólo después para los/las posibles lectores/as y luego, por último, para las más que improblables editoriales. Y que ellas vendan... si pueden.

En resumen, éste es mi muy modesto manual del ferpecto escribidor.

De medallas y otras chorradas

Estamos en época estival y yo disfruto de unas semi-vacaciones, así que confieso tener muy pocas ganas de trabajar. Pero como ya ha pasado bastante tiempo desde mi último post y los escritos se acumulan, voy a esforzarme un poco por ponerme al día. Vayamos por partes.

Primero la noticia que más me ha impactado (intelectualmente, ey). Grigori Perelman, el matemático ruso considerado la persona viva más inteligente del mundo, me ha vuelto a dejar admirado. Sólo alguien de su talla intelectual es capaz de rechazar un premio del calibre de la medalla Fields. Esta "chapa", aparte del enorme prestigio que conlleva, va acompañada de unos 11.000 euros en dinero contante y sonante. Dicho galardón se entrega a las mentes más prestigiosas de edad inferior a los 40 años y viene a ser como el Nobel de las Matemáticas. Pero el amigo Perelman ha pasado del tema.

Por si alguien no lo sabe, Perelman hace más de una década que está trabajando en una demostración matemática de la forma del Universo. ¡Ahí es nada! Al parecer ha resuelto el famoso "problema de Poincaré", el cual trata sobre la geometría de los espacios multidimensionales, resolviendo la solución general del problema, también llamada conjetura de la geometrización de Thurston. Ya sé que todo esto es complicado, máxime cuando las mejores mentes científicas del mundo todavía están digeriendo sus resultados. Lo que está en el alero es poder comprender por fin la auténtica forma que tiene el Universo. ¡Si muchos matemáticos de primer orden sólo se atreven a "creer" que la solución de Perelman es la correcta!

La cosa no resulta nada baladí, porque el Instituto Caly de Boston ofrece ¡Un Millón de Dólares! a quien resuelva tan espinosa cuestión, una incógnita que martiriza el cerebro de los científicos desde hace un siglo. Y hete aquí que Perelman no tiene el menor interés en reclamar el dinero, pasa olímpicamente del tema, se niega sistemáticamente a hablar con los medios de comunicación, incluso ha renunciado a su puesto académico y continúa oculto a las miradas en algún lugar de su San Petersburgo natal. Y al parecer buscando setas por el monte, su otra gran pasión.

No es la primera vez que este hombre hace algo semejante con los galardones que le otorgan. Incluso alguna vez se ha molestado en señalar que no aceptaba algún premio por considear que el comité seleccionador "no estaba lo bastante cualificado para juzgar su trabajo". ¡Así se habla, con un par! Me solidarizo con él. Un hombre extraño pero coherente. Su pasión por el trabajo es eso: verdadera pasión sin intereses ocultos. Nada de laureles ni alabanzas. ¡Cuánta gente habría de aprender de semejante conducta! ¡Qué diferencia con tanto premio de pandereta que se da por ahí con una alegría rayana en la incompetencia! O en la promoción empresario-amical, o en la pompa y en el boato, o en la egolatría de algunos. Cuánta tontería...

Estoy pensado que lo mismo yo tampoco acepto el Nobel cuando algún día me lo concedan. Tendré que sopesar si los jueces estarán cualificados para valorar mi obra... Y ya digo desde ahora que lo dudo. Y no es porque mi obra sea especial, aviso. En el fondo, ¿quién está cualificado para valorar la obra de nadie?

Y como me ha salido un comunicado muy "reflexivo", mejor paramos aquí por hoy. No seamos pesados, que hace calor. Otro día más, y a ser posible más refrescante...

A cántaros

Pues eso, que hace un momento estaba lloviendo a cántaros. En pleno mes de agosto, con la mayoría de la gente de vacaciones y un servidor todavía escorado en casa. Sin nada mejor que hacer, me he puesto a pensar en la Fira del Càntir que se ha celebrado en mi pueblo este fin de semana pasado. O sea hace dos días.

La Fira del Càntir de Argentona reúne a un montón de gente relacionada con el fascinante mundo de la cerámica. Cualquier adminículo imaginable que sea de alfarería puede verse y comprarse en la calle estos días. Como muestra, vuestro intrépido reportero adjunta una foto donde se ve un trozo de una de las numerosas calles que se llenan de paradas y de visitantes. Por cierto, que está tomada después de una lluvia "a cántaros" que nos cayó de súbito. Así y todo, ambientazo a tope, desde luego. Y para todos los públicos, porque también, entrada la noche, hay actuaciones musicales de todo pelaje. Desde sardanas, habaneras y baile popular hasta jazz y rock del más duro. ¡Viva la juerga!

Pero vayamos al tema: los cántaros. O botijos, que también se vale. Una de las costumbres de la fiesta es presentar (y vender) el denominado cántaro del año, siendo de algún lugar diferente cada vez. Así los espíritus coleccionistas pueden tener y aumentar una colección que se hunde en la geografía y en el tiempo, pues ya vamos por la 53 ava edición si la memoria no me flaquea. Para desesperación de Clara, mi voluntariosa media naranja, yo soy uno de esos intrépidos coleccionistas de fango.

Desde que hace ya tiempo nos instalamos en Argentona he mantenido la costumbre de ir comprando cada año el correspondiente botijo conmemorativo. Como consecuencia tenemos la casa repleta de adminículos de cerámica, más si tenemos en cuenta que mi hijo pequeño estuvo un tiempo aprendiendo a usar el torno en el taller y nos trajo un montón de trabajos suyos. Una afición compartida por la mayoría de vecinos del pueblo, que nos llena el hogar de objetos presuntamente decorativos.

Porque un botijo es un botijo, desde luego. Por mucha imaginación que los artesanos le pongan al asunto y mucho entusiasmo que yo posea, reconozco que a veces los ejemplares anuales tan sólo destacan del resto en una cosa: en su cada vez más exorbitante precio. Aunque es cierto el dicho de que sarna con gusto no pica...

Para muestra, un botón. Aquí tenemos la foto de uno de esos botijos que compro. Según Clara, es el más original. Aparte del laborioso trabajo y su dibujo en relieve, comentar que sí, que es de cerámica y no de metal. Cosa que a simple vista nadie diría por el colorido cobrizo que tiene. ¡Si todos fueran tan bonitos!

Aunque yo no me quejo, a todos les encuentro algo. Además, la belleza muchas veces se encuentra en el contraste de tenerlos todos expuestos en formación. Y realmente lo que resulta espectacular es caminar por las calles abarrotadas y contemplar ese montón de paradas de todo el mundo, pues por estas fechas nos llega a Argentona gente no sólo de toda España, también de otras partes de Europa, Africa y Sudamérica. Semejante amalgama de culturas dispares, todas focalizadas en un punto común (la cerámica), produce unos trabajos de artesanía muchas veces sorprendentes y sin duda atractivos. ¡Parece mentira lo que da de sí la imaginación humana a la hora de confeccionar un simple botijo! ¿Simple? No tanto, desde luego.

En fin, ya que estamos de vacaciones (0 casi) hoy sólo hemos hablado de bojitos. Pero es que llovía a cántaros.

Típico, tópico.

Nada más típico ni tópico que hablar de calor, de fiestas y de vacaciones en verano... Pues eso: hace Muuuuucho Calor, estamos de Fiestas (la semana pasada en Blanes, cerquita, esta semana en Mataró, donde trabajo, y la semana que viene en Argentona, donde vivo) y encima todavía me quedan cuatro semanitas para empezar mis ansiadas vacaciones. Ale, "typical and topical spanish" al canto.

Una vez cumplida la normativa vigente, pasemos a otros típicos topicazos en mis habituales costumbres. El mundo sigue girando aunque sea a golpe de bomba, así que hoy vamos a variar un poco nuestro repertorio y primero hablaremos de Fabio López.

¿Que quién es Fabio López? ¡Ay, ay, ay! Todos suspendidos. ¿Cómo voy a montar un club de fans con semejante personal, eh? Una pista: su representación física puede verse en el dibujo adjunto. Digamos que Fabio es el Personaje por antonomasia, la Letra Hecha Imagen. Me explico: Fabio nació como protagonista en un relato mío ("Ciento ochenta latidos") y llegó a tener tanta fuerza visual en la mente del Gran Hacedor (mi amigo el polifacético Garson a quien no se resite ni la literaruta ni el dibujo ni la música) que su Arte concibió la imagen definitiva. El Fabio de Garson es auténtico hasta el punto de ser la cara que me sirve de "foto" en el blog... Un proyecto de cómic que ojalá alguna vez vea la luz, más que nada como colofón al talento del dibujante, siendo el vivero de donde me nutro para sacar tan espectaculares imágenes. Gracias amigo Garson por tu tesón y por esos maravillosos dibujos donde has plasmado y creado a un Fabio mucho más rico que el esbozado por mí.

Y es que, ironías de la vida, tengo el placer de contar con la amistad de grandes ilustradores. Yo que soy incapaz de hacer un retrato con un seis y un cuatro, a no ser que se considere muy cubista o abstracto, yo que de ser pintor vendería los lienzos en blanco a condición de no pintarlos nunca, yo que tengo el talento creativo de un mono de feria disecado, yo que perpetro crímenes con el Photochop rayanos en atentados contra toda la Humanidad, yo que he entrado en el Libro Guinnes de los Récords por haber provocado el índice más elevado de bajas por estrés en profesores de dibujo, precisamente yo tengo un gran número de amigos que no sólo son ilustrados, también son ilustradores.

Porque no sólo atesoro la amistad del Gran Garson, también mi querido tocayo es un virtuoso del lápiz y la pluma. Acaba de presentarme una serie de dibujos para ilustrar un relato mío que ha de publicarse en BEM On Line ("Amor de hombre") y debo reconocer que me ha impactado profundamente su creación. Este hombre, quien entre otras cosas es capaz de escribir, dibujar y hacer robots con una facilidad extraordinaria, siempre me sorprende. Ya había visto muestras de su talento en varias de sus anteriores obras, pues tiene la maravillosa costumbre de ilustrar sus propios relatos. Pero comprobar casi en directo la forma que ha tenido de crear y ensamblar unos preciosos dibujos en mi historia me ha dejado realmente impresionado. Gracias a ti también, tocayo, por enriquecer mi obra al derramar sobre ella parte de tu talento.

Tampoco puedo dejar de mencionar a Rafa. De él no tengo excesivas muestras de talento, más que nada porque no se dedica con empeño a la Cosa. Polivalente como pocos, toca demasiadas teclas y se decanta más hacia lo que podríamos definir como "audiovisual", pero por lo poco que he visto también es un excelente ilustrador. Eso sí, se ha de dedicar. Una colleja para él por no regalarnos más con su arte.

Y ya que hablamos de "audiovisual", no puedo dejar de mencionar al gran Calleja, el alquimista de la inteligencia. Su poesía visual sabe transportarme a mundos oníricos. Moldeando la iconografía, la simbología, los pictogramas, todo en sus manos adquiere una visión diferente, turbadora y casi mágica. Como me ha dado permiso para poner algo suyo, ahora es mío el problema. ¿Que pongo? Porque lo maravilloso de su obra es el conjunto, una sola pieza puede saber a poco, ser incompleta. Así que, a sabiendas de estar traicionando su trabajo, próximamente intentaré subir una torpe muestra de su arte. ¡Perdón por el destrozo amigo Calleja!

Bueno, hoy hemos hablado de algo muy importante: de amigos. Y encima de amigos artistas. Me dejo muchos en el tintero, desde luego. Pero tiempo habrá para hacer un repaso de todos y cada uno de ellos. Eso sí es algo que me entusiasma. Porque si de algo estoy orgulloso en esta vida es del maravilloso y nutrido grupo de amigos ( y amigas) que poseo.

Y eso, lo prometo, no es ningún tópico.

El fin de la inocencia

Leo en el diario una entrevista a Pedro Ruiz y vuelvo a sentirme fascinado. Este señor, a quien por norma general no aguanto en sus shows de ejercicio narcisista, suele sorprenderme con sus respuestas clarividentes. Curiosa paradoja en un personaje que presume de entrevistador: luce mucho mejor cuando hace de entrevistado.

Dice el amigo Pedrito que Garzón debería detener e interrogar a Dios como principal sospechoso de todo. Lúcida y gran verdad. Sólo así se podría llegar a explicar cosas tales como las matanzas indiscriminadas de civiles en el Líbano, en especial de niños, o el nuevo tsunami que ha azotado Indonesia sin que de nuevo el Gobierno avisara a la población. Y eso que en teoría se habían gastado una fortuna en sistemas de detección. Aunque sospecho que muchas veces son los propios hombres quienes actuan de una forma tan amoral y estúpida.

Expongamos un caso, en realidad una nadería al lado de lo anterior, pero que demuestra muy a las claras mi tesis sobre la estupidez humana. Me estoy refiriendo a la enorme concentración de medusas que asalta este verano nuestras costas. El problema no es sólo local, al parecer la población de estos animales ha crecido enormemente en todo el planeta. ¿Motivo? Sí señor: la intervención del hombre. Primer factor: las medusas se reproducen en aguas cálidas. Y las aguas del planeta, gracias al efecto invernadero, han aumentado uno o dos grados. ¡Bravo!

Segundo factor: la sobrepesca. Tanto el atún rojo como el pez espada, así como las simpáticas tortugas... todos estos animales se alimentan de medusas. Pero están en peligro de extinción debido a su captura mediante sistemas de pesca no selectiva que arrastran con todo lo que se encuentra a su paso. Al existir menos depredadores y también menos competencia por el alimento de los peces más pequeños, las medusas se reproducen a un ritmo más acelerado de lo normal. Se calcula que una sola tortuga puede llegar a comer una tonelada de medusas en una semana, así que calculemos cómo está la cosa y qué pocas tortugas deben de quedar. Si muchas de las que sobreviven a las pescas de arrastre suelen morir envenenadas al tragarse plásticos flotantes que confunden con su alimento...

Otro factor del aumento de medusas está en la cada vez más alarmante escasez de lluvias. En las épocas lluviosas siempre ha habido una menor concentración de estos animales, pero como ahora todos los años son mucho más secos... La mezcla del agua dulce de las lluvias en las playas actuaba de barrera natural, impidendo que las medusas se acercaran a las costas.

Total, si a alguien le pica una medusa este verano, mientras siente el dolor y se aplica una bolsa de hielo en el eczema, que piense quién es realmente el culpable de semejante situación. Y que se sienta afortunado de no estar en el Líbano, en Irak, en Afganistán o en tantos otros sitios donde la solución no es tan simple y el resultado puede ser fatal.

O ya puestos, suerte de no estar en Holanda. Resulta que el juez de un distrito de La Haya ha autorizado la presentación y participación en elecciones de un partido paidófilo. El punto fundamental del programa que presenta tan "democrático" partido es rebajar la edad de consentimiento para mantener relaciones sexuales hasta los 12 años de edad. No me extraña que uno de los fundadores de semejante partido tenga antecendentes penales y se halle en libertad condicional por haber acosado sexualamente a un niño de 11 años. ¿Es esto la idea de democracia que tenemos en Europa? Yo, con franqueza, tengo ganas de vomitar.

La verdad es que me ha quedado un escrito un tanto negro. Lo siento, pero a veces es necesario reflexionar un poco sobre el mundo donde vivimos. Tal vez mi pesimismo esté basado en que ahora me he enterado de que The Who tampoco actuarán en Barcelona. Si quiero verlos tendré que ir a Zaragoza o a Madrid, y eso ya será muy complicado. Claro que oir a Roger Daltrey cantar "My Generation" y decir con 62 años eso de "espero morir antes de hacerme viejo" suena a chiste. Pero es que a veces la vida entera es un chiste.... y muy a menudo sin la menor gracia.

Superman, la música y el Universo

Ahora que suenan las fanfarrias y se extiende la Buenanueva de que el Mesías ha regresado tras veinte años de ausencia, o sea que han estrenado en los cines la cosa esa del Superman reñoño, creo que es un buen momento para hacer balance.
¿Qué clase de balance? Pues uno particular, "marca de la Casa" como no podía ser menos.
A mí el Superpijo me pilló a contrapelo. Recuerdo aquellos horrorosos tebeos de Novaro, editados en México lindo, donde los ladrones no "robaban coches", más bien "hurtaban carros", donde los ciudadanos saludaban al ¿héroe? con un "¡qué bueno que viniste!" y donde los malosos eran tan tontos que una vez, incluso, llegaron a formar una banda al coincidir todos juntos.... ¡deslizándose por un tobogán del Parque de Atracciones! Inenarrable, digno de encefalogramas planos.
Yo había descubierto a los superhéroes saltando de mis añorados Zarpa de Acero, Spider el Rey sin corona del Hampa, Mitex el Poderoso y Kelly Ojo Mágico a las historias Marvel: Spiderman, los 4F, X-Men, Hulk... unos héroes con pies de barro que emocionaban precisamente por sus debilidades. ¡Y ahí teníamos a un tío con capa y pijama, invulnerable a casi todo, que volaba para atrapar a ladronzuelos del tres al cuarto! Muy lastimoso, la verdad. Me gustaban más Bat-man, Flecha Verde y mi favorito Flash, que hasta podía viajar en el tiempo. El problema de Superman era precisamente ése: que era demasiado Superman. Ni siquiera la kriptonita o la magia hacían algo más que atontarle por encima de lo habitual. Pero sus aventuras resultaban insípidas, era como contemplar a una apisonadora triturar pedruscos por el camino. Nada emocionante, desde luego.
Dicen que durante mucho tiempo el régimen franquista censuró y prohibió sus tebeos en España. Los censores aducían que sólo se puede adorar a un Dios verdadero y no a un superhombre, denunciando el mensaje mesiánico del tipo volador con los calzoncillos por fuera. No sé si reirme de la cortedad de miras de los censores de la postguerra o alabar su certera visión del fenómeno Superman. Que cada cual saque sus propias conclusiones.
Pero no todo fueron desatinos. En EE.UU., después de la Segunda Guerra Mundial, el Ku Klux Kan comenzaba de nuevo a tomar fuerza, convirtiéndose en un gran problema. Un hombre, Stetson Kennedy, se infliltró en sus filas para acabar con ellos. En un momento de inspiración decidió contar sus secretos en una serie de guiones radiofónicos del popular programa Las aventuras de Superman. Allí el... ejem... Hombre de Acero, tras agotarse los nazis y los japoneses malos, luchaba contra el racista Klan y ponía al descubierto sus contraseñas y su forma de actuar. El Ku Klux Klan se convirtió en la chirigota del país, lo niños jugaban a "supermanes y hombres del klan", nueva versión del clásico policías y ladrones, teniendo todo ello como resultado el descrédito y el hundimiento de semejante asociación racista, que sólo aguantó en ciertas localidades sureñas. En cierta manera, aquella vez Superman SI había vencido a los malos... Mira por donde.
Y ahora miremos la cartelera de la semana. ¿Qué es eso? ¿Es un petardo, es un tostón? ¡Nooo! Es el Superman retornón. Repite como la cebolla, pero me temo que tiene menos alimento. Jamás pensé que Bryan Singer caería tan bajo... Con diferencia es lo peor que este hombre ha dirigido. Y no es que la peli sea mala.... aún más lastimoso: resulta aburrida que te cagas. Tiene alguna escena impactante, como la del avión, y unos buenísimos efectos especiales. Eso sí, resulta más larga que un día sin pan y los actores deambulan como zombies, salvando al malo de Kevin Spacey, el único que da algo de vida a la cosa. Ni Brandon Routh como un imposible y soso Superman, ni Kate Bosworth como una gélida Lois Lane, ni nada ni nadie consiguen superar el mucho más entretenido Superman de 1978. Y se supone que ésta es una continuación. Lo único que anima a seguir la presente historia es ir descubriendo los pequeños homenajes a la primera cinta que Singer ha ido escondiendo en el metraje. Por lo demás... mejor echarse un sueñecito.
¡Cuando digo yo que las películas de supoerhéroes están de horas bajas! Como tampoco me guste Spiderman 3 juro que me corto la coleta y no me pillan más con semejante temática.

Pues cambiemos de tercio y dejemos constacia de dos desapariciones musicales. Una, producto de una retirada, la de B.B.King. El hombre, con ochenta y un tacos sobre sus espaldas, abandona los escenarios (o eso dice, ya veremos) y con tal motivo dio un fabuloso concierto de despedida en Barcelona. No pude ir, me sienta como un tiro admitirlo. Encima, para chincharme más, me han contado que la Cosa fue simplemente genial. Si yo tuviera habilidad en eso de vincular y enlazar, dejaría aquí la canción The thrill is gone para que babeárais un rato. Sólo puedo decir que si alguien se anima y busca por Internet, sin duda la encontará y gozará de lo lindo. Y es que no hay nadie como B.B.King sacando acordes de su Lucille para demostrar todo el enorme potencial que se encuentra dentro del blues.
La otra desaparición es más irreversible. Se hace saber que ha muerto Syd Barrett, aunque algún gracioso podría decir aquello de : "¡ah!, ¿pero todavía estaba vivo?" Es cierto que musicalmente hablando el hombre ya no contaba, pero su herencia nos quedará para siempre. Este hombre fue el fundador, junto con Roger Waters, del mítico grupo Pink Floyd, y precisamente a él se debe dicho epíteto. Dice la leyenda que lo sacó de unir los nombres de dos bluesmen que admiraba: Pink Anderson y Floyd Council. El problema es que el éxito se le subió demasiado pronto a la cabeza y no fue capaz de digerirlo. Así tuvo que ser expulsado de la formación tras sus reiterados escándalos debido a sus escarceos con la droga, principalmente el LSD. Una lástima, porque su carrera tanto de compositor como de guitarrista podía haber llegado todavía más alto. Reciba aquí un póstumo homenaje el autor de casi todas las canciones del disco The piper at the gates of dawn, el primer paso a la fama de la formación que tan buen rock nos ha dado. Descanse en paz.

Y como no hay dos sin tres, hablemos del Universo. Ha pasado por Barcelona Alan Guth, el científico que allá por el año 1979 tuvo una brillante inspiración sobre la cosmología. Según él, tras el Big Bang, nuestro universo pasó del tamaño microscópico al actual tamaño cósmico... en el lapso de un simple segundo. La teoría de la inflación de Guth explica, entre otras cosas, que la materia fuera creada a medida que se iba expandiendo, dentro de ese segundo tan intenso. ¡Para que luego digan que un segundo es muy corto y no se aprovecha! Aunque todavía existen muchos escépticos a la teoría de Guth, la mayoría de científicos han acabado aceptándola como cierta. Precisamente en 1998 se descubrió que la expansión del Universo se está acelerando, confirmando las ideas de Guth, como también parece indicarlo las mediciones de los telescopios espaciales. La radiación de fondo cósmica que se está registrando, toda ella proveniente del lejano Big Bang, parece confirmar lo que se apuntaba. Lo más interesante de la teoría de la inflación es que, de ser cierta, posibilita la existencia de infinidad de universos, del cual el nuestro sólo sería un de tantos. Incluso dentro de los universos podrían nacer otros, multiplicándose hasta el infinito. De momento, según Guth, hasta ahora sólo podemos explicar el cinco por ciento de nuestro propio universo, la llamada materia ordinaria. Lo demás sigue siendo un misterio.... ¿A que acojona un poco?

Ante tanto desconocimiento y tantas posibilidades que se escapan al raciocinio de nuestro propio cerebro, a ver si al final tendremos que pedir a Superman que nos salve.
Pero si es posible, que sea a ritmo de blues...

¡¡FELICÍTALA!!

Querido lector, afortunado viajero, intrépido explorador, valiente aventurero:
Sea cual sea tu situación, si por azares del Destino eres dichoso y te encuentras con esta Sirena... ¡Felicítala! Dicen las leyendas que cumple años...Esta criatura casi mitológica, capaz de mágicos encantos, dios y demiurgo a un tiempo, la mejor de las musas, la más fecunda de las creadoras, Reina de los hombres y Emperatriz de los Androides, en el día de hoy renueva su ciclo vital para solaz de su legión de seguidores. ¡Que sea por mucho años! ¡Que su luz nos alumbre y conforte!
¡Felicidades, caramba!


------------------------------------------------------------------------------
No se vayan, aún hay más:

Sacado "por ahí", en los Interneses de Dios...

APUNTES DE RELIGIÓN:
Aparte de que Jesucristo fuera natural de Vitoria, ya que era "Dios y hombre a-la-ves", se estudian con detenimiento las siguientes opciones:
Hay tres buenas razones para creer que Jesús era negro.
1. Llamaba a todo el mundo "hermano".
2. Le gustaba el Gospel.
3. No pudo conseguir un juicio justo.
Pero también hay tres buenas razones para creer que era italiano.
1. Se metió en el "negocio" de su padre.
2. Vivió en casa hasta los 33 años.
3. Estaba seguro de que su madre era virgen, y ella estaba segura de que su hijo era Dios.
También tenemos tres buenos argumentos para decir que Jesús era californiano.
1. Llevaba el pelo largo.
2. Iba descalzo todo el día.
3. Empezó una nueva religión.
Hay otras tres buenas razones para creer que era irlandés.
1. Nunca se casó.
2. Siempre andaba contando cuentos.
3. Le encantaba la naturaleza.
Pero la evidencia más importante de todas son tres pruebas de que Jesús era UNA MUJER:
1. Tuvo que improvisar una comida para alimentar a una multitud que vino sin avisar.
2. Intentó hacer llegar su mensaje a un puñado de hombres que "no lo pillaron".
3. Incluso después de morir tuvo que levantarse porque quedaba mucho trabajo por hacer.

Senderos de gloria

Muchas cosas han pasado estos días, como siempre. Por un lado tenemos la visita a Valencia, a pan y cuchillo, del Hombre Vestido de Blanco. El que la ciudad esté de luto no parece importar a nadie. El antiguo militante de las Juventudes Hitlerianas despierta fervor en PePelandia. Y eso que si el consistorio se hubiera gastado una pequeña parte de lo que cuesta organizar el viajecito (o la faraónica y elitista Copa Mundial de Vela, ésa es otra), tal vez la tragedia en el metro hubiera podido evitarse. Pero es que los muertos, esos ciudadanos trabajadores y anónimos, no iban de blanco... Se me escapa una lágrima ante tanta hipocresía.

En otro orden de cosas (¿o no?) sigue dominado en los... ¿ informativos?.. el Mundial de Fútbol. Hoy se la juegan los equipos de Francia e Italia. Yo, con el corazón dividido, estoy más por los primeros. Pero es sólo un juego, caramba. No entiendo cómo pueden haber tantos desmayos y tantos muertos por ataque al corazón viendo los partidos. Relativicemos el resultado... Creo que era Sartre quien decía aquello de que "en el fútbol todo se complica con la presencia del equipo contrario". Pues eso. A veces se gana... y a veces tampoco.

Musicalmente hablando, el gran concierto de Bob Dylan en Calella de Palafrugell nos demuestra que hay todavía gente incombustible. Aunque el cantante está lejos de ser el joven airado de antaño, ahora más bien aburguesado y un pelín carca, sigue demostrando un gran poderío. El hombre tiene oficio, desde luego, pero ya no me despierta aquella pasión revolucionaria que me hacía vibrar en mis años mozos. Así que lo siento pero paso. Donde sí lo siento, aunque por el motivo opuesto, es no poder asistir al concierto de B.B. King de mañana lunes en Barcelona. ¡Maldición! Y dicen que será la última ocasión de escuchar en directo a su vieja "Lucille" antes de que el hombre (el mito) se retire. Con ochenta años sobre las espaldas se lo ha ganado, pero es una verdadera lástima. Este si que no se ha achicado nunca... ¡Un hurra por B.B.King!

Me parto de risa con el "amigo" Iker Jiménez y su Cuarto Milenio de pacotilla... Su hilarante historia subre el presunto cosmonauta ruso desparecido en el espacio es de juzgado de guardia. El inexistente Ivan Istochnikov, una creación del fotógrafo Joan Fontcuberta en 1997 para una exposición de sus trabajos, sirvió de "inspiración" para que el "amigo Iker nos endilgara una trola digna de los cuentos de Calleja, con abducciones y todo. Al final, en lugar de reconocer que había metido la pata hasta el fondo y que nada de todo aquello era verdad, el tío nos salió con que semejante historia era una "leyenda urbana cósmica". ¿Mande? ¡Toooma cara dura! En fin, ya tenemos un "digno" sucesor del desaparecido Jiménez del Oso, pues al parecer Iker también escribe libros esotéricos. Pa mear y no echar gota, vamos.

Y ya puestos, hablemos más o menos de literatura seria. Tengo en mi poder "La catedral del mar", de Ildefonso Falcones, aunque habrá de esperar turno de lectura. No sé qué tal será, me temo lo peor. Huele a best-seller por los cuatro costados y eso es malo. Pero confieso que mi pasión por la iglesia de Santa María del Mar me ha hecho "picar". Yo, que soy nacido en Barcelona, nunca había sentido curiosidad por semejante edificio. Lo descubrí cuando ya no vivía en la capital, gracias a un tío mío de cuya vida podrían hacerse varias novelas. Este pariente había sido conductor de ambulancias durante la Guerra Civil (en el sector republicano, desde luego), huyó luego a Francia en una moto robada y luchó en la Resistencia francesa, marchando más tarde a Argentina, donde se instaló definitivamente. Que al final viviera con su familia bajo la dictadura de Videla es una de esas humoradas que te gasta la vida y no eres capaz de comprender.

Lo cierto es que cuando mi tío pudo regresar a Barcelona se empeñó en que le lleváramos a recorrer sus antiguos encantos, el barrio gótico, la Barceloneta, la Plaza Reial y todo lo que se estila en semejantes ocasiones. El hombre era ya muy anciano, siendo el mayor de los hermanos de mi padre, pero recuerdo que se emperró tercamente en visitar dos lugares: el mercado de La Boquería y Santa María del Mar. Que un ateo republicano convencido como él quisiera ver aquella obra arquitectónica despertó mi curiosidad, así que yo también entré en el templo.

Debo confesar, sin ser un experto en arquitectura, mi preferencia hacia Santa María del Mar sobre la propia catedral de Barcelona. Siendo la primera más pequeña, se me antoja mucho más majestuosa, con una enorme luminosidad. Por ota parte, la catedral siempre me ha parecido oscura y "mal construída", no sé, como si varios arquitectos se hubieran peleado poniendo piezas en un aparente desorden. Dicen los expertos que Santa María del Mar se construyó en un tiempo récord (unos cincuenta años... aprende Sagrada Familia), lo que impidió que cambiaran las modas, siendo construída en un único estilo. Sea por lo que fuere, vale la pena vistarla y asombrarse ante su elegancia y su luminosidad. A ver qué nos cuenta el libro...

Y hablando de libros, documentándome para mi próxima novela he vuelto a releerme el "Frankenstein" de Mary Shelley, despertando en mí sensaciones antiguas. Recuerdo haberlo leído por primera vez a la edad de doce o trece años y todavía hoy me maravilla cómo me enganchó un personaje que, al parecer, en el resto de lectores ha pasado con más pena que gloria. Rarito como soy, para mí quien tiene más potencial en la historia no es ni el doctor ni el monstruo. Al visionar la película de Kenneth Branagh volvió a pasarme lo mismo, me fascinó de nuevo aquel personaje. Me estoy refiriendo a Robert Walton, ese loco visionario que arriesga todo por encontrar una ruta hacia el Polo Norte, una comunicación entre los océanos, incluso perdiendo hombres, barco, razón y vida. Pero lo que le da una grandeza especial que a mi espíritu juvenil encantó es esa aceptación final de la derrota, el reconocimiento de no poder jugar con el destino de los demás, la dolorosa renuncia a su leit motiv, la aceptación de que por encima de sus aspiraciones personales estaba el derecho a la vida de sus hombres. Que las metas, por muy nobles que pretendan ser, no lo justifican todo.

Y es que muchas veces los senderos de gloria se hallan sembrados de cadáveres inocentes.

El espíritu de las neuronas

Hace mucho calor, por lo que ruego a los posibles lectores de este comentario tengan una especial indulgencia hacia mis paridas de hoy. Si ya con buen tiempo a mis pocas neuronas les cuesta ser coherentes... ¡con este calor la cosa se pone muy cuesta arriba!

Pero vayamos a los hechos. La foto adjunta es una muestra más de mi "arte photo-chapucero" en eso de cortar y pegar. Aunque con ella mis cada vez más numerosos detractores tendrán nuevo material para seguir criticando, yo insisto en mi villanía porque me lo paso pipa. Así que no voy a dejarlo aunque salgan pifias como la presente. Adivina adivinanza.. ¿quienes salen photo-chapuceados en la imagen? Ya sé que faltan algunos compis, pero es que no tenía fotos suyas a mano. Que no ha sido por respeto, jejeje. Con el tiempo ya les iremos "retratando" a todos...

No estamos de humor, la verdad. Una buena amiga a quien los más íntimos conocen no está pasando un buen momento. Eso, quieras que no, también le entristece a uno. Desde aquí le mando mis mejores deseos para que supere pronto el bache, esperando que al menos la foto le arranque una sonrisa. Que he añadido a "cierto caballero" pensando en ella. ¿A que mola la fusión del personajes que he realizado? Y no digo más para no romper el juego. Los demás ya tenéis algo para rumiar... Pero dejemos las penas y vayamos al asunto del día.

A tenor de todo lo explicado hoy me sale el alma cantora. Dice cierta samba que me resuena en la cabeza que "la desgracia dura siempre y la felicidad siempre se acaba". Versión libre, la letra no me la sé de memoria y es una tonada más antigua que el mear. Pero me viene a pelo para comentar que los tragos amargos han de ser superados, incluso a ritmo de samba. Ahora que científicos y pensadores nos salen con eso de que existe una "inteligencia espiritual", ¿cómo vamos a bajar la guardia? Me explico.

Tras el éxito (científico, ey) de la obra "Estructuras de la mente" de Howard Gardner, las mentes pensantes comenzaron a elucubrar, llegando a una fascinante conclusión. Resulta que no tenemos un único tipo de inteligencia, si no.... ¡siete! La más famosa sin duda ha sido la "inteligencia emocional", algo tan preclaro que saltaba a la vista. El logos, la razón pura, en cierta manera se encuentra supeditado al pathos, la emoción que nos domina. Así la mayoría de comportamientos nuestros son más emocionales que racionales. ¿Nadie se había dado cuenta?

Pues ahora los neurobiólogos han descubierto el llamando "punto Dios", la zona donde se manifiesta la inteligencia espiritual, fíjate tú. Al parecer cuando la gente se pone a pensar "en serio" sobre temas religiosos se producen una oscilación de unos 40 herzios en una zona concreta de nuestras neuronas. Es decir, que existe un cromosoma (el 10) donde puede producirse una variante del gen V-MAT2, aumentando el grado de espiritualidad de la persona. O sea, que hasta la fe se halla reflejada en los genes.

Así que menos pamplinas, pensemos y pongamos nuestra inteligencia a tope. Ahora resulta que hasta para ser buena persona sólo es cuestión de inteligencia... ¡Toma ya! Por eso hay tanto malvado suelto, ahora me lo explico.

Yo, por mi parte, me voy a rumiar un rato. Ya de paso le rezaré al espíritu de mis neuronas. Nunca se sabe.