La conjura de los necios

Era de esperar, la cosa está muy malita. El cambio climático hoy en día es ya una realidad incontestable y habrá que ir hacíendose a la idea. Ale, a comprarse bronceador por un tubo.

Cualquiera, al menos cualquiera con dos dedos de frente, pensaría que lo más sensato en las actuales condiciones es poner manos a la obra y tratar de salvar el planeta, o al menos corregir todo lo que se pueda. Pero como vivimos inmersos, sumergidos más bien, en una sociedad de consumo, las Mentes Pensantes ya están barrinando cómo sacar tajada del asunto.

No me refiero a los Brillantes Pepe-Tochos de la costa mediterránea, los que han convertido gran parte de Murcia y Valencia en campos de golf imposibles y luminosos nichos de cemento, geriátricos psicodélicos con vistas al mar. No señalo a quienes se sacaron de la manga un Plan Hidrológico Nacional para llenar piscinas particulares y regar el césped de opulentos clubs de golf en secano, que ya son ganas de regar. No menciono a quienes han creado en Levante un Madrid Playa artificial mientras "denuncian" conjuras judeomasónicas y misteriosos nazismos idiomáticos, tal vez sacados de una mochila de ETA perdida el 11-M. Son miserables y punto. Con su pan (el nuestro) se lo coman.

Pero es que ahora el colmo de la tontura nos asalta. Así me entero por las noticias que las agencias de viajes, esos vendedores de postales tridimiensionales, se están reciclando para adaptarse al cambio climático que nos viene encima. Así resulta que las pistas de esquí están estudiando muy seriamente convertir sus instalaciones en campos de golf para cuando ya no haya nieve por la que deslizarse. O sea, que No Problem.

Igualmente, se pretende captar al típico turista que ahora viaja hasta el Norte de Africa, pues al subir las temperaturas los ingleses, alemanes y nórdicos que vienen atraídos por el sol y playa no tendrán casi que morverse de su casa. Vamos, que con un pequeño cambio de estrategia capeamos el temporal.

¿Y la infinidad de especies que morirán, y el agua que comenzará a faltar, y la desertización del suelo? ¡Qué me cuentas! Pero si ya se están vendiendo parcelas en la luna y hay una graaaan lista de espera para hacer de turista en la Estación Espacial Internacional... Preocupémosnos de cosas reales y urgentes, como la persecución de los castellanohablantes en Catalunya. Yo mismo, cuando salgo de casa y me asalta un pensamiento en castellano, me cago de miedo. Será el calor...

Ciertamente, es la conjura de los necios.

Pero como dicen que la música amansa a los animales, vamos con un par de Tubitubis. El primero me lo estaba pidiendo Pily hace tiempo, así que no puedo dejar de poner a T.Rex en bolas (¿era así?)



¡Ay! Me temo que no era esto... Bueno, seguiremos buscando, jejeje. Pero mejor pongo algo mejor, ¿no? ¿Qué tal lo que sigue? Sin duda Muy Bueno.



Y para acabar, uno de mis grupos catalanes preferidos (y más internacionales), The Pinker Tones. Difícil, muy difícil elegir un vídeoclip de los que tengo a mano. Probemos con éste, más que nada por la versión "modelna" de esta especie de Betty Boop.



Y como no puedo aguantarme, ahí va otro, el que les dió la fama. Eso sí, un consejo: aumentad el volumen del altavoz, que se oye flojito no sé porqué (tal vez por ser catalán, jejeje).



Y ale, hasta otra.

Religión cuántica

Desde luego, cada vez que creemos saber más en realidad sabemos menos. Cuando uno estaba convencido de que la verdad radicaba en la ciencia y no en la religión, resulta que se produce otra vuelta de tuerca y lo pone todo patas arriba. A estas alturas ya ni siquiera lo tangible resulta fiable.

Ahora, cuando el pensamiento cartesiano era tenido casi como dogma de fe, viene la mecánica cuántica y nos torpedea la línea de flotación. Es decir, resulta que la materia no tiene esencia, está casi exclusivamente compuesta por "espacio vacío", resulta insustancial. Como dicen ciertos físicos cuánticos, lo más sólido que puede decirse es que la materia se asemeja mucho a un pensamiento. ¡Toma del frasco! Si resultará que el mundo es producto de nuestra propia conciencia...

Según los nuevos estudios científicos, la realidad no es tal como la vemos. Se podría describir como una no-cosa insustancial, muy alejada de lo que nuestros cinco sentidos nos hacen percibir. De hecho, es nuestro cerebro el que construye esa realidad mediante la información que le llega. Así se inventa los colores, que en realidad son longitudes de onda, y nos hace percibir todo un panorama de formas y volúmenes que no es el real. Porque la realidad sólo está compuesta por átomos y espacio vacío, es en nuestra mente donde adquiere la forma que nos parece auténtica.

No es que yo avale del todo la creencia de un "mundo interior y espiritual" que crea y recrea el mundo externo a su antojo, pero lo cierto es que todavía no sabemos nada. Claro que ciertos científicios modernos me dan la impresión de querer ser los modernos apóstoles de una Nueva Religión Cuántica. Así el insigne japonés Masaru Emoto nos sale con la "conciencia del agua". Nos explica el hombre que este elemento tiene una "alta retención de datos" y que si insultas a un volumen de agua antes de cristalizarlo obtendrás formas geométricas deformes en la estructura de sus cristales. Igualmente, si le haces escuchar música clásica, los cristales resultantes tendrán una gran belleza geométrica. Pues qué bien. Ya que resulta tan sensible, prometo no volver a denostar al agua, no era mi intención ofender.

Pero otros científicos sostienen lo contrario: que ser ateo es señal de poseer una mente sana e independiente. Así ya está en las librerías un interesante ejemplar: "El espejismo de Dios", de Richard Dawkins. Este científico, autor de "El gen egoísta", plantea la tesis de que la fe en Dios es un espejismo. Una frase demoledora suya dice que cuando una sola persona sufre una ilusión, se dice de ella que está loca, en cambio cuando son muchos quienes la sufren se forma una religión. Interesante reflexión, desde luego.

Realidad hueca o no, lo único cierto es que esta Semana Santa ha vuelto a llover a cántaros. ¿Tal vez por nuestra poca fe? ¿Tendrá algo que ver la religión cuántica?

Vamos mal. La realidad no existe y encima esá lloviendo.

Pero como mejor os dejo con buen sabor de boca, ahí va un par de Tubi-tubis de los que me gustan. Y ya que hablábamos de cierto personaje japonés, nada mejor que dos "Made in Japan". El primero de mis apreciados Pato Fu, con reminiscencias teleñequeras....



Y en el segundo, permitidme rescatar a Nancy Nova. ¡Qué tiempos!



Ale, feliz post-Semana Santa.

Hacia cero

Como estamos en Semana Santa y la cosa se presta al recogimiento, hoy vamos a filosofear un poco. Bueno, suponiendo que un servidor sirva para eso, que ya es mucho suponer.

Vayamos por partes, como decía Jack el Destripador. Mi asidua colaboración en cierto programa de literatura de la radio me está obligando a leer una serie de libros que, siendo sincero, en condiciones normales no tocaría ni con pinzas.

Aunque la lista sería amplia y extensa, en esta ocasión quiero hacer especial hincapie en lo que para mí es la peor colección de papeles impresos que ha parido editorial alguna: los mal llamados libros de autoayuda. O bien llamados, porque sin duda ayudan a los autores a comer caliente... y parece que bastante más.

Hay una serie de autores que, en mi humilde opinión, apenas demuestra tener dotes para ganarse la vida vendiendo elixires milagrosos en una barraca de feria. En cambio, se están forrando a costa de muchas personas incautas que les siguen e idolatran con un fervor digno de mejor causa. Me estoy refiriendo a escritores como Paulo Coelho, Jorge Bucay o ese santón de opereta que firma como Osho. Hay más, desde luego, pero con estos tres uno ya se hace la idea de por donde van los tiros.

Lo que me fascina es el fenómeno en sí. Que cantidad ingente de lectores acuda a estos modernos popes de la Ignorancia Humana, deseando una ayuda para comprender su propia existencia, me retrata muy bien los tiempos que nos ha tocado vivir. Me explico, o lo intento al menos.

Dicen las estadísticas, esas cifras mágicas capaces de dar cualquier resultado según se interpreten, que el consumo de fármacos antidepresivos se ha disparado de forma alarmante. La angustia parece ser una enfermedad en extremo contagiosa que nos azota a todos, cual temible pandemia. Por ello no es de extrañar que se haya disparado el uso de ansiolíticos. En España, datos del año 2005, se vendieron 35 millones de antidepresivos, con un coste de 75.000 millones de las antiguas pesetas. ¡Menuda botica!

Pero no para ahí la cosa: una de cada cuatro consultas al médico de cabecera ya son por transtornos psiquiátricos, y de éstos el ochenta por ciento son debidos a ansiedades o depresiones. Se dice que el riesgo de un joven actual a caer en una depresión es tres veces superior al que tenía su abuelo. Vamos, que las enfermedades mentales están a la orden del día.

Dos de cada diez europeos declaran sentirse superados por la rápida evolución de las innovaciones tecnológicas, la incertidumbre domina nuestras vidas. Ya nada es seguro, vivimos inmersos en el "shock del futuro" que nos vaticinara Alvin Toffler en su libro. Cada vez más gente es incapaz de asimilar los cambios, tan rápidos, tan bruscos, tan radicales y complejos.

No es de extrañar que la angustia se cebe en nuestro espíritu y mucha gente confusa se vuelva hacia los fármacos, los libros de autoayuda y hasta el yoga, cuya práctica también se ha extendido.

Contra todo esto hay remedio, desde luego. Y no pasa por calentarse las neuronas con falsos profetas o llenarse el buche de pastillas atontantes. Ni siquiera por hacer posturitas, a no ser que a uno le guste hacerlas. El yoga puede ser muy bueno si se practica por gusto o deseo, pero no por necesidad. Entonces sólo hay que quitarle la sílaba "si" y tendremos el auténtico motivo.

¿Y cual es el remedio? La Tranquilidad, desde luego. El tomarse las cosas sin prisa, saboreándolas. Dedicar más tiempo a las cosas importantes y no pensar tanto en el dichoso trabajo. Mucha gente ya está adoptando la postura de trabajar menos, aún a costa de no ganar tanto, para vivir mejor. Se está empezando a comprender que no es necesario gastar tan compulsivamente ni poseer tantas cosas inútiles. Hay que tener muy claro lo que es necesario y lo que no.

El movimiento slow, del que ya he hablado en otras ocasiones, cada vez tiene más fuerza. No sólo ahora hay restaurantes que ofrecen cartas de comidas lentas (¡viva!), también algunas ciudades se apuntan a la moda y ofrecen zonas por las que pasear sin ajetreos, con relajamiento. Volvamos a disfrutar del tiempo por sí mismo, con calma.

Aunque sea leyendo un libro, qué caramba.

300... más o menos

Parece mentira, pero cada vez me cuesta más ir al cine. Puedo pasarme un buen rato con la cartelera en las manos, dilucidando qué cosa ir a ver. Y la mayoría de las veces, salgo de la sala con un sentimiento muy cercano a la decepción. ¡Yo que antes había sido capaz de ver dos y tres películas en un solo día!

Aparte del hecho de tener que consensuar con Clara la cinta a visionar, y que cada cual tiene sus gustos, lo cierto es que el cine ha perdido parte de su encanto... al menos para mí.

La mayoría de las veces, los Grandes Estrenos de la Semana son una especie de aparatoso anuncio publicitario que pretende vendernos el merchandising de la Cosa, autética piedra de toque donde la industria sí gana dinero a espuertas. Importa mucho menos la película que las camisetas, las figuritas, los adornos y los videojuegos (ahí, ahí), los cuales generan verdadera pasta gansa y son el genuino motor de este negocio.

Digo todo esto a tenor del último festival que asalta nuestras pantallas: "300, la pinícula". Y seamos sinceros: resulta un espectáculo en cierta medida entretenido y muy vistoso. En la línea de Sin City, otra postal animada, podemos decir que se ha creado un argumento y una estética extremadamente fiel al cómic en el que se basa... aunque en esta ocasión se dilata el metraje con una historia paralela de la reina Gorgo. Una historia, por cierto, que no viene a cuento y cuya exclusión nadie echaría en falta.

La sombra de El Señor de los Anillos es alargada, y aquí se nota en la escena donde una especie de troll hace de las suyas. Como la patética cabalgada del rinoceronte, otra secuencia que nos hace pensar en que los persas no precisaban de enemigos para diezmar sus propias filas...

Pifias aparte, insisto en que 300 puede ser estéticamente atractiva, pero le falta espíritu. Es como pasearse por el Dragon Khan o cualquier atracción estrella de un parque temático. Muchos giros, mucha adrenalina y sanseacabó. Es cine para adolescentes, donde lo único que prima es el espectáculo. Uno tiene la sensación de estar contemplando un videojuego, vistoso pero vacío de contenido. Y llamadme raro, pero para mí el cine es algo más.

Que el director Zack Snyder sea quien ha de llevar adelante el proyecto de otro gran film a priori como es Watchmen me hace temer lo peor. Porque el argumento de dicha historia sí que es para pensar, contiene dobles y triples lecturas en lugar de ser una simple montaña rusa para marear al personal.

En algún momento de su camino evolutivo la cinematografía ha perdido algo importante. Las historias ya no nos cuentan nada, al menos nada original ni mucho menos complicado. Es como el chiste aquél: susto o muerte. Todo se centra en la forma y se ha abandonado el fondo, al menos en la poderosa industria de Hollywood. Que el cine iraní, por ejempo, tenga mucha mejor calidad (es la opinión de muchos críticos "expertos" y yo la comparto) nos muestra por dónde van los tiros... y nunca mejor dicho.

Otro ejemplo muy ilustrativo. Ayer tarde, mientras comía, estuve viendo un documental de La 2. Era un trabajo de la BBC, por lo que me pareció digno de atención. Aunque ya el título me tenía algo descolocado: "La verdad sobre los dinosuarios asesinos" (con la palabra asesinos destacada en mayor tamaño para atraer a los morbosos). ¿A esto hemos ido a parar? Si hasta los mismísimos documentales divulgativos de la BBC son un simple engaño, una mixtura entre gore y ciencia ficción de baratillo. Escenas de sangre y vísceras cortadas, desgarradas por presuntos tiranosaurus rex o velociraptores, científicos presuntamente serios confeccionando engendros biomecánicos para replicar el resultado de un mordisco en la carne humana, poniendo un sangrante trozo de cerdo para comprobar el efecto, célebres antropólogos y técnicos jugando a averiguar qué dinosaurio era más terrible como predador...

Nos toman el pelo. Estamos embarcados en el Tren de la Bruja y sólo saben darnos escobazos para que lancemos grititos de diversión. Qué pobre, qué triste.

Y encima, puestos a exigir, ni siquiera salen 300. No se han molestado ni en contratar un número exacto de extras. ¡Qué más da! Total, nos tragaremos la película igual y luego compraremos el videojuego...

Pero como estamos en fin de semana, prefiero acabar con Algo Realmente Bueno y Genuino. O sea, un duelo musical de Guitarras, así en mayúsculas. Poner juntos a B.B.King, Eric Clapton, Jeff Beck, Albert Collins y Buddy Guy en una "blues jam" es algo Realmente Espectacular. ¡Que lo disfrutéis! ¡Viva la Guitarra!

Cerebro de mujer

Mira por donde, al final la verdad ha saltado a la luz. Así cae en mis manos la información sobre cierto libro, "El cerebro femenino" de la neuropsiquiatra Louann Brizendine, en el que se viene a decir que el cerebro es y nace femenino. Toma ya machistas irredentos.

Esta mujer expone en su libro que las diferencias entre el cerebro de un hombre y el de una mujer no sólo son hormonales. Vamos, que no existe eso de cerebro unisex. Resulta que la mujer está geneticamente programada para procurar la armonía social, solucionando conflictos. En cambio, los hombres tienden (tendemos) a pasar a la acción, mientras su (nuestro) cerebro reacciona tratando de evitar las emociones. Actitudes y comportamientos diferentes.

Pero Brizendine (quien por cierto tiene nombre de fármaco) va más lejos. Asegura que el cerebro y el cuerpo en la naturaleza siempre son por definición femeninos, al menos hasta la octava semana de gestación. Tan sólo la aparición de testosterona es lo que provoca el cambio y convierte cuerpo y mente en masculinos. Como si dijéramos un defecto de fabricación. Porque para que la testosterona aparezca primero ha de disminuir el centro de comunicación, reducirse el córtex de la audición y aumentar el doble la parte del cerebro que procesa el sexo. O sea, hacerse más tonto y primario. Vaya.

Mucha razón hay en lo dicho. Para los hombres muchas veces el sexo es una válvula de escape a sus problemas. En cambio, las mujeres necesitan no tener preocupaciones acuciantes para disfrutar del mismo. En resumen, le dan mayor importancia y quieren disfrutarlo de forma más plena. Para tener un orgasmo, la mujer ha de desconectar la almígdala, que es el centro donde se crea el temor y la ansiedad. El hombre pasa de todo, es como si estuviera conectado al deseo y se le encendieran las ganas casi presionando un simple botón. En condiciones normales, ey, sin que haya estrés y otras zarandajas.

O sea, queridos tarugos, que ser hombre es un fallo de la naturaleza y nuestro cerebro es más imperfecto que el femenino, una versión pirata por así decirlo. ¡Jolines! Y encima nos salen pelos en la nariz...

Aviados estamos. Ahora resulta que los hombres tenemos cerebro de mujer... y encima defectuoso. Al menos eso explica por qué yo soy tan descerebrado...

Minutos musicales

Pues eso, aunque sea una obviedad y una reiteración ya estamos en el final del fin de semana. Nada mejor que algo de música para enfocar bien el estresante domingo por la noche y acometer con fuerza el lunes. ¡Ya queda menos para el próximo viernes!

La gente que viene a continuación son el Último Grito, la banda revelación que ha surgido gracias a Internet, o eso dice la leyenda. ¿Será verdad? Sea como fuere, suenan muy bien, aquí tenéis un ejemplo sacado del Tubitubi. ¡Con vosotros los Arctic Monkeys! A bailarrrrrrr................



Pero como hay que barrer para casa, qué caramba, no puedo dejar que escape la ocasión sin hablar de un joven grupo barcelonés. ¡No todo han de ser extranjeros! Además, a mí me parece que son muy buenos y seguro darán que hablar. Ritmo contagioso, guitarras sincopadas... ole, ole. ¡Una de "Mendetz" para el personal!



Y claro, llamadme carrozón, pero no puedo evitar la tentación de acabar con uno de mis ídolos. El Auténtico y Original "Último de la Fila", con perdón de Clara, jejeje. No, no es el paliza de Manolo García, caramba. ¡Estoy refiriéndome al genuino e irrepetible Quimi Portet! Raro, raro como un servidor. ¡Como me gusta! Y en catalán, jejeje.



Ale, a disfrutar los minutos musicales y que os sea leve la semanita.

Blogs no, gracias

Harto de manis patrioteras inflamadas con autobuses del Inserso, bocatas gratis y banderitas como en el Domund, hastiado de la manipulación de los medios (que más que medios son enteros), saturado de oir burradas a derecha e izquierda, asqueado de comprobar cómo se juega con los muertos y los sentimientos de los vivos, apenado de ver que mucha gente todavía hoy sigue embarrada con la guerra de las dos Españas, decepcionado porque sólo el fútbol, ese jugueteo tramposo entre veintidos millonarios en calzones, es capaz de vaciar las calles... Pues eso, estando hasta las narices de la sociedad triste, sectaria y manipulable en cuyo seno me ha tocado pacer, cambio de tercio.

A la porra la política y los nefandos artífices de una crispación irreal, estúpida y suicida. Hace tiempo que me he declarado objetor de conciencia, no dejo que las consignas hagan mella en mi criterio. No me impresionan las muestras de poder de los chulos, no me inmuta que las calles se llenen de tanques o de "muestras de adhesión inquebrantables", tan típicas de los tiempos franquistas. Paso de sus gansadas, de su teatro del absurdo que haría palidecer de envidia al mismísimo Ionesco. Así que olvidemos los tambores y vayamos al asunto.

Dos noticias me asaltan al mismo tiempo. Aunque ya me lo barruntaba, no me han cogido de sorpresa. Por un lado, dato ya mencionado antes, saber que Mataró (ciudad donde trabajo y casi resido) es la ciudad con más blogeros por metro cuadrado. ¿O se dice por ADSL 2 Megas? Sea como fuere, parece ser que sí, que en la sede oficial de los "capgrossos" el nivel de blogs se ha disparado cosa mala. Hasta el punto que no sólo el padre, la madre y el hijo tienen bitácora propia, incluso el canario ha montado su blog particular. "Cautivos del alpiste", por si alguien está interesado.

Naturalmente, semejante proliferación ha resultado excesiva y la blogosfera comienza a estar saturada. Es como la autopista de la costa en pleno verano, ya se notan los primeros síntomas de una monumental caravana.

Cierto, Internet es enorme y no se congestiona así como así. Pero los usuarios son otra cosa, caramba. Seamos sinceros y reconozcamos todos que cada vez leemos menos blogs... por no mencionar a los que ya hemos cerrado el nuestro, ya sea del todo o sólo (¿sólo?) a medias. De hecho, en las tiendas ya comienzan a proliferar camisetas con la frase "No, gracias, no quiero leer tu blog". Y es normal caramba, no se puede leer tanta cosa como hay colgada por ahí. Por ejemplo mi propio blog, no nos engañemos...

El problema es que la mayoría de blogs son tan interesantes, y me vais a perdonar la expresión, como un discurso de Montilla. En realidad son una especie de diarios personales en plan exhibicionista. Los autores de los mismos explican cosas de su día a día que a la inmensa mayoría de internautas se la trae al pairo, pero que el morbo del cotilleo otorga algún atractivo.

Unos ejemplos: "Ayer fui al cine con Fulanito a ver una del Cuquín Chimichurri... Esta mañana he empezado mi nuevo curro en el McFliflas y el jefe me ha dicho que tengo futuro en la empresa, que pelo las zanahorias con gran dedicación... He estado tomando unas birras con la peña y escuchamos en directo a mi cuñao y su grupo "Los Flatos Apestosos" ¡Qué grandes son! Sus vómitos son mejores que los de esos fantoches de "Pedos pa ti"... Mañana vamos a la inauguración de la nueva cervecería de la cadena Lunarmocks, la han abierto en el centro comercial de Meayresbala, junto al Correfive. ¡Qué pasada!" ¿Dónde radica la esencia del interés en todo ello? Si se conoce a quien lo escribe, todavía puede entenderse que nos interesemos por su (ejem) excitante vida. Hasta cierto punto, claro, que también se hacen pesaditos en su afán de explicarnos todo, hasta si bajan la tapa del váter. Pero si no conocemos a quien escribe... ¿qué puede importarnos que vaya al cine, pele zanahorias, escuche grupos underground o estrene cafeterías? ¿Qué hay de fascinante en todo ello para alguien ajeno? ¡Menudo muermo!

Resumiendo, que pese a tener uno, la cosa esta, yo también me apunto a la moda. ¿Blogs? No, gracias. Puestos a leer paridas, prefiero leer un libro.

Ahora no me quejaré si nadie me hace un comentario... ¡Qué incoherentes somos los blogueros!

El futuro es de plástico

Era de temer, ya hace tiempo que yo lo sospechaba. El cambio climático y todas esas zarandajas han acabado reblandeciendo el cerebro a más de uno. Eso o hemos de suponer que muchos ya nacen con ideas chorras de serie, que también pudiera ser.

El caso es que ahora todos los dirigentes de la cosa ésa, mayormente conocida como (jejeje) Unión Europea, han visto la luz y se han reciclado en furibundos defensores de la Naturaleza. ¡Toooma! La Merkel parece Teresa de Calculta y Blair se nos ha reconvertido en una versión hip hop de Gandhi , sólo le falta la huelga de hambre. Hasta el mismísimo Jacques Chirac, el de las bombas atómicas en los atolones, ahora es un furibundo defensor de la capa de ozono. No es de extrañar que en la actualidad resulte de lo más ecológico defender el uso de las centrales nucleares, que según ellos son más limpias. ¿Y los residuos que generan, y las limitadas existencias de uranio que se agotan? Pa mear y no echar gota, vamos.

Pero lo más divertido en este juego de despropósitos es ver a Bush correteando por Brasil a ritmo de samba, abrazado a ese oso panda que ha resultado ser Lula, mientras defiende (ey, de-fi-en-de, con un par, ele) la no contaminación del planeta. Su solución es simple: utilizar el etanol, que es biodegradable. En este cambio no tiene nada que ver el hecho de que ese otro histrión, Hugo Chávez, controle gran parte del petróleo. No, es que Bush se ha vuelto ecologista. ¿Cómo os ha quedado el cuerpo?

Uno sin duda es tonto, pero sabe que el etanol proviene, principalmente, de la caña de azúcar o del maiz. Si hacemos una pequeña operación matemática para saber las toneladas de caña de azucar o maiz que harían falta cultivar para abastecer de etanol los motores de todas las industrias y todos los vehículos que en el mundo existen... Vale, tal vez se puede hacer. Pero, ¿qué comeríamos nosotros entonces? Si los campos de cultivo se utilizan para crear combustible, ¿dónde vamos a plantar tomates y otras hortalizas para consumo humano? Pues en mis cuentas hay muchas más bocas que motores. Será que no domino las mates, seguro.

Y ya puestos a los despropósitos, me entero que un científico de Nueva York (de donde si no) se ha inventado la solución definitiva al problema. Bueno, de hecho se la inventó su hija pequeña, para que luego nos quejemos de los mocosos. ¿Cuál es la solución para absorber el CO2 de la atmósfera? Pues plantar árboles de plástico. Mira que era fácil.

El amigo Lackner, así se llama el pájaro, tras observar el trabajo de ciencias de su hijita para la escuela, ha llegado a la conclusión que plantando árboles sintéticos todo se arregla. O sea que se trata de plantar toda una selva amazónica artificial, unos simples troncos que absorberían el dióxido de carbono y lo almacenarían bajo tierra de forma segura. Una solución de hidróxido de sodio impregnaría los troncos, haciendo que retuvieran el CO2 y produciendo una solución líquida de carbonato de sodio. La idea sería transformarlo luego en un gas, alamacenándolo en el fondo del mar, matarile, rile, rile.

Ya tenía razón ese gran humorista que era Pepe Iglesias El Zorro ("yo soy el zorro, zorrito...") cuando decía en uno de sus divertidos monólogos aquello de: "Era una familia tan moderna que hasta el perro tenía las pulgas de plástico". Pues eso, seamos nosotros también modernos.

Entre tanto ecologista de opereta y tanto sonado suelto al final no sólo los árboles, todo nuestro futuro será de plástico.

Y si no, al tiempo.

Goodbye, American Munster

Lo que son las cosas. Hace poco falleció Ivonne de Carlo, la reina del tecnicolor y apreciada Lily Monster en la mítica serie de TV La familia Munster. Y ahora se nos muere el abuelo... ¡Qué turbia se ve ahora la Bola de Cristal!

La pérdida es grande, porque Al Lewis ha sido uno de esos personajes únicos, diría que irrepletibles, capaces de haernos reir y reflexionar a un tiempo. Y no exagero.

Empecemos desde atrás. Yo mismo me sorprendo al darme cuenta de cuan atrás hay que ir. A principios de los años 60 llegó a nuestro país una serie de televisión muy divertida que respondía al título de Patrullero 54, ¿dónde está? Confieso haberme reído a carcajada limpia en mi lejana niñez. Allí Al Lewis era un imposible patrullero de la policía, el oficial Leo Schnauser, quien junto a su compañero impartía ley y orden de una forma muy especial.

Pero antes de llegar a la tele, el amigo Lewis había sido payaso, se doctoró como psicólogo infantil, dio clases a domicilio, fue ojeador de talentos para equipos de baloncesto de la NBA y hasta publicó un par de libros. Finalmente, tras pasar por Broadway, acabó recalando en la televisión. Dos series le llevarían a la fama, la de Patrullero 54 y, desde luego, su gran éxito La familia Munster.

Al parecer, pese a que en muchas partes consta que nació el 30 de Abril de 1910, vino al mundo en 1923. La discordancia de fechas es debida a que Al Lewis tuvo que hacerse pasar por mucho más mayor para que le aceptaran en el papel de abuelo Munster y padre de Lily, una espléndida Ivonne de Carlo que en realidad tenía su misma edad... o incluso algún añito más.

El genio de Al Lewis va mucho más allá del entrañable Grandpa Munster que tan bien recreó en los Munster. Al abandonar la serie, tras participar en alguna otra producción como Taxi, montó un restaurante en Nueva York e incluso llegó a ser candidato para dicho estado por el Partido Verde sumando 52.533 votos, que no está nada mal. Crítico y disidente de la política americana, de un humor socarrón y con su sempiterno puro en la boca, era una voz asidua de la radio. Principalmente en la emblemática emisora antisistema Pacífica Radio, donde colaboraba en el programa de Howard Stern, expresando sus ideas disidentes de forma demoledora. No puedo evitarlo, su talento y trayectoria vital me recuerdan mucho a Grouxo Marx, otro gran genio.

Como digno colofón a tan extraordinario personaje me entero que Elías Querejeta ha producido un documental dirigido por el brasileño Sergio Oksman. Se titula Goodbye, America y durante hora y media, casi en tiempo real, desde su camerino y mientras se somete a un elaborado proceso de maquillaje, el gran Al Lewis nos hace un repaso demoledor de su experiencia vital. Un somero repaso a la política y la sociedad americana desde la Segunda Guerra Mundial hasta nuestros días. Ver y oir el análisis de este hombre que hizo de la rebeldía una forma de vida ha de ser sin duda un espectáculo soberbio. Ignoro si podremos verlo en alguna sala, lo mismo resulta ser pecado...

Al Lewis se definía a sí mismo como un histrión. Pero son histriones como él quienes elevan la humanidad por encima de su barbarie. Le echaremos de menos.

Adiós, querido monstruo.

Premio... como personaje

Hoy me he enterado, mira por donde, que en cierta manera participo en el galardón de un premio literario. ¿Y poca broma! Me estoy refiriendo al Premio Primavera de Novela. El de Espasa-Calpe, oyes. Un clásico entre los clásicos.

¿Cómo puede producirse semejante dislate? Sin duda os lo preguntaréis aquellos que no me habéis leído... y todavía más los que habéis sufrido haciéndolo (sois unos santos y unas santas). Que alguien como yo, mero y subversivo emborronador de páginas, participe de alguna manera en una entrega de premios, a no ser que sea sirviendo canapés, os puede parecer imposible. Pues mira por donde, tengo algo que ver con la obra finalista.

Pero vayamos por partes, como decía Jack el Destripador. La obra finalista del Premio Primavera de Novela de este año se titula La muerte de Venus y está escrita por Care Santos. Hasta ahí nada raro. Pese a su juventud Care Santos es una profesional de la escritura con una brillante carrera a sus espaldas y un futuro prometedor. Que haya quedado finalista de este premio es a todas luces lógico, no ha sido el primero ni será el último. ¿Y qué tiene eso que ver conmigo?

He de decir para quien no lo sepa que Care Santos es la creadora, guionista y presentadora del programa radiofónico No ens avorrirem que emite Mataró Ràdio los jueves por la tarde. Sí, en efecto, ése es el programa donde un servidor colabora "quemando libros" con perseverante insistencia. De ahí se explica que Care aprovechara su trato conmigo para crear en su novela a un personaje, creo que protagonista casi principal, que responde al nombre de Joan Antoni Martínez. El nombre es por un servidor y el apellido por otro colaborador del programa. Si encima tenemos que dicho personaje trabaja en la misma entidad que un servidor, aunque con otras funciones... Vamos, que sin comerlo ni beberlo "casi" me he transmutado en un personaje de ficción. ¡Tiembla Sherlock Holmes!

La obra es una combinación entre un relato de fantasmas y novela histórica, todo ambientado en escenarios reales de Mataró, con la antigua ciudad romana de Iluro como trasfondo. Y es en ese escenario donde mi casi "alter ego" las pasa canutas entre fantasmas... No puedo leer más, entre otras cosas porque todavía no he podido leerlo todo. Pero, ¿a que mola ser personaje literario, eh? Yo de vosotros no me la perdería, forasteros. Apuntad en vuestra agenda: La muerte de Venus, de Care Santos. Finalista Premio Primavera 2007. Y con un prota de lo más curiosón...

Espero que el personaje esté a la altura de su modelo, jejeje.