Va de medallas

Ahora que ya ha pasado un tiempo desde la clausura de los fastuosos Juegos Olímpicos de Pequín, cuando ya se ha apagado en parte el eco del vociferío y en China y el Tibet se sigue igual, me he puesto a reflexionar un poco. Nada grave, una de mis tendencias a divagar sobre Esto y Aquello, los que me conocen no se extrañarán...

El caso es que, sin negar que tales acontecimientos son deslumbrantes y conllevan una enorme plasticidad, que los chinos se merecen un diez en Organización, que ciertos deportes saben "enganchar" cosa mala y que todo el conjunto ha sido impecable, vistoso e incluso atractivo, yo me pregunto de qué va eso de los Juegos Olímpicos.

Unos me dirán eso tan manido de la práctica sana del deporte, de alcanzar los límites de resistencia del cuerpo humano. ¿Resistencia hasta dónde, hasta que alguien explote? Cualquier mecánico sabrá lo peligroso que resulta poner el motor de un vehículo a plena potencia, exigiéndole todas o incluso más revoluciones de las que puede dar. Seguro que a la postre su vida no será tan larga y petará por alguna parte. Pues los deportistas de élite, ciertos atletas, ciclistas y nadadores, van por ahí. Al menos algunos.

Por todas partes se está inculcando el anhelo de batir récords de forma continua, en una progresión sin fin. Eso sí, encima castigando a los deportistas "cazados" por utilizar sustancias que aumentan y/o estimulan su rendimiento de forma "artificial" (?) Y digo yo: ¿acaso es más artificial tomar esteroides que machacarse el cuerpo con extraños artilugios un porrón de horas cada día para aumentar hasta la exageración la masa muscular? ¿Es que la tozudería y el masoquismo están mejor vistos que la pillería?

Aclaro lo de "cazados". Son aquellos deportistas que han sido descubiertos en los llamados "controles antidoping". El ejemplo más flagrante son los pobres ciclistas, a quienes obligan a realizar jornadas extenuantes sobre la bicicleta para luego someterles a análisis y contraanálisis para descubrir a los "tramposos" que toman sustancias que aumentan su rendimiento. Como si cualquier ser humano normal pudiera aguantar sin ayuda semejantes palizas. Así, igual que en el manicomio de Zaragoza, ni son todos los que están, ni están todos los que son. Otros son más listos, o con técnicas más modernas, o con mayor suerte... o incluso cierta carta blanca, que también. Cuando el dinero se mete en el deporte, todo se enturbia. Detrás de cada récord, de cada triunfo, de cada medalla, siempre hay Alguien Con Mayúsculas que gana mucho dinero.

Vamos a ver, si todos menos algún chaval estamos de acuerdo en que "Pressing Catch" tiene tongo... ¿quién se va a creer que otros deportes donde se mueven ingentes cantidades monetarias no pasa tres cuartos de lo mismo? Estoy hablando del Deporte Profesional, o sea de aquellos que han hecho del deporte una profesión, un medio de vida que les da de comer. Y donde tengas la olla...

Pero yo quería reflexionar sobre las medallas de las Olimpiadas y de otros certámenes. Resulta que ahora los Deportistas se juntan por grupos y compiten bajo banderas, como modernos mercenarios en guerras del futuro, donde las únicas bajas son las de las audiencias. Así uno tiene que sentirse identificado con aquéllos que luchan bajo la bandera de la nación donde le ha tocado en suerte nacer y/o vivir. Pues mira qué bien.

No lo cazo, lo siento. A mí que España (el conjunto de deportistas que salió a pasearse por el estadio de Pequín tirando fotos bajo la enseña rojigualda) gane tantas o cuantas medallas me la trae floja, la verdad. Y aquí hago un inciso para que se entienda mi postura: soy catalán pero me pasaría lo mismo si, como se pretende, también existieran selecciones catalanas y un puñado de gente saliera enarbolando la senyera. Como si hubiera selección en mi pueblo. Opino que los deportistas sólo se representan a sí mismos. Otra cosa es que, por proximidad o empatía, nos caigan simpáticos. Más que otros, quiero decir.

No negaré que disfruté viendo el partido de la final de baloncesto y que deseaba el triunfo merecido de la gente de Gassol y compañía ante los americanos. Pero que ellos ganen o pierdan no lo considero como algo personal ni directo, ni nada. Soy admirador de Gemma Mengual y me satisface que la chica gane medallas, pero ey... las gana Ella y No Yo, Ni Nosotros Bandera En Alto, qué caramba. Igualmente, cuando gana otro deportista, el gran Bolt por ejemplo, es él y no Jamaica quien triunfa. Y lo mismo para todo el mundo. De la misma forma, cuando un atleta pierde, es él y no la nación donde nació/vive la que es derrotada. Bueno, eso ya pasa, jejeje.

¿Que España ha ganado 18 medallas? ¿Quién era ese deportista, que no le he visto? ¡Si algunos hasta dicen aquello de "hemos ganado"! ¿Hemos, chavalines, acaso vosotros habéis corrido, encestado, pedaleado o nadado? Me parece a mí que eso de las medallas es un timo.

Y mientras tanto, la economía a la mierda y el paro en aumento.

Como decían los romanos: "Pan y circo".

Culo al Sur con la camisa nueva.

Vamos a ver. ¿Quién decía que la parida de las fotos del Google Earth sólo servía para realizar espionaje y fomentar los chismorreos varios? No señor, con la captación desde satélites de imágenes en cualquier entorno del planeta no se pretendía tenernos más controlados, más Gran Hermanados. Nada más lejos de su intención. La de Ellos, Buena Gente qué caramba.

En el fondo las imágenes robadas del escenario mundial sólo pretendían realizar Serios Y Rigurososo Estudios Científicos Para Beneficio De La Humanidad En Bloque. Y a las pruebas me remito.

Ahora se descuelgan algunas mentes sesudas, en este caso de la Universidad de Duisburgo-Essen en Alemania (ya hay que ser sesudo para pronunciar el nombre de corrido y sin que se te trabe la lengua), y nos maravillan con un estudio publicado en Proceedings of the National Academy of Sciences, una especie de Playboy para intelectuales morbosos. Como me gusta decir a mí, pa mear y no echar gota.

Dice la cosa que, después de examinar las imágenes captadas por Google Earth en las que aparecían 8.500 vacas pastando en unos 308 campos de todo el mundo, se observó que todas las reses tendían a poner el culo hacia el sur. Curiosamente el estudio de referencia no se realizó sobre las desviaciones sexuales de los mirones en cuestión, a pesar que a priori pueda parecer más atractiva una simple foto de Pamela Anderson, por ejemplo, en lugar de tanto culo de vaca. Muy al contrario, el estudio encontró más significativo las posturas adoptadas por las reses que las posturas de los voyeurs zoofilos.

Sea como fuere, veamos la conclusión que de todo ello se desprende para ciertas eminencias: las vacas tienen una especie de GPS interno que las alinea según los campos magnéticos de la Tierra. Vamos, que son como murciélagos pero con buena leche... Incluso los mirones más bragados tuvieron la osadía de estudiar también a 2.974 venados salvajes de la República Checa (¿Por qué un número tan rarito? ¿Por qué sólo de la República Checa?) y advirtieron lo mismo: sus culos miraban unívocamente al sur.

O sea, que gracias al magnánimo poder de la ciencia aplicada a la observación, y de que cuando el diablo se aburre mata moscas con el rabo, de repente nos endilgan un nuevo axioma. A saber: las vacas, y por extensión todos los mamíferos y animales en general, tienen una especie de "sexto sentido magnético". ¿Cómo os ha quedado el cuerpo, ein? Y todo eso sólo mirando fotos, sin trabajo de campo (nunca mejor dicho). Me sé de varias tesinas de estudiantes de bachillerato mucho más completas, caramba.

Yo no sé si el monstruo del lago Ness este año ya estará jubilado, si es que la gente se vuelve más tarumba con el calor por el dichoso efecto invernadero, o es que realmente nosotros, la raza humana en general y ciertas mentes sesudas en particular, somos así de lanzados. ¡Salga el sol por Antequera! En fin, Alemania ya no es lo que era, vaya si no. Ni Europa, puestos a ello.

Total, visto lo visto, amoldémonos a esta Realidad de Laboratorio de Serie Z que nos han endilgado. Cambiemos el sentido de la vida y mejor nos ponemos a cantar viejas canciones con letras remozadas: "¡Culo al Sur con la camisa nueva que tú miraste con el Google Earth!"

Pues nada, que ahora no sé si comprarme un GPS o una vaca. Lo que sea más barato.

Una de música.

¡Ey! Hace bastante tiempo que os tengo abandonados y no os pongo ningún enlace youtubero de esos que a mí me molan. Así que, para celebrar mi No Regreso De Entre Los Tuertos, ahí va una cosita rara de las que me van. La impactante Camille, una francesita oh, la, la, que canta a capela y es una pequeña maravilla. Y en directo más, jopé.
Al menos, a mí me lo parece...
Ale, a disfrutarla.

Decíamos ayer...

¡Cuánto tiempo ausentes de este blog, puñeteros! Yo que durante este largo tiempo me he escondido, esperando recibir de mi legión de seguidores un torrente de comunicados capaz de colapsar el servidor, todos mostrando su preocupación y ansiosos ante mi inactividad... y ni caso, como si nada, oyes. Que a nadie le importa un pepino si escribo o no, si pongo paridas en el blog o me la machaco con un ladrillo, tócate los... A excepción, eso sí, de un par de llamadas amigas (tal vez preguntado por el ladrillo, vete a saber) y del bueno de Víctor, que me ha enviado un comentario para regalarme un No Premio (jo, qué rumboso el nene).
Así que, finalmente, se me han hinchado (más todavía) las narices y he vuelto. ¡Ale, a j*d*rs* tocan, desagradecidos! Que no me valoráis nada, caramba.
Tras una épica aventura a través del espacio sideral, montado en un robot de cocina atómico, viajando a la deriva a la búsqueda la de auténtica esencia de la Ciencia Ficción por mundos ajenos, perdido en las insondables simas del vacío más absoluto y con el tícket del aparcamiento agotado, finalmente he regresado a nuestro universo. No más sabio de lo que me fuí, ni siquiera más feliz ni más experimentado. Sólo más cabreado y más viejo. Tal vez más capullo, pero eso es lo que hay, se siente.
En mi ausencia Grandes Cosas han sucedido, increíbles y extrañas: Rodolfo Chiquilicuatre ha ido a Eurovisión y ha sido el intérprete más normal del evento... Luis Aragonés va y gana la Copa de Europa (bueno, sus jugadores que, caramba, no lo han hecho nada mal))... Pa mear y no echar gota. El Estatut de Catalunya parece la Parrala y la carrera presidencial a la Casa Blanca de los Eeuudos esos la han protagonizado una mujer y un negro, aunque ni la una ni el otro lo son tanto, ey. Y no hablamos de la Crisis... Total, que no sé si hago bien volviendo o mejor me largo de nuevo. Me voy al excusado a meditarlo. ya os enteraréis de mi decisión... o no, que por aquí ya no pasa nadie.
Nos leemos... o no.

Derrota victoriosa

Sirva el presente escrito como homenaje a mi padre, a mis amigos y a todos mis compañeros pericos, los cuales están algo tocados. Es algo lógico, pocas veces he sufrido tanto viendo un partido de fútbol com el miércoles pasado...

Que un blog como el mío, bautizado como "Me rindo", sirva de homenaje a un equipo y una afición que jamás se rinden puede parecer una incongruencia. Y tal vez lo sea, no digo que no.

No obstante, los seguidores del Espanyol, al menos un buen número de ellos, somos una raza aparte. En las vitrinas del club no se exhiben muchas copas de las "importantes". Ni falta que hace.

La cantera del Espanyol es tal vez la mejor cantera que existe en España. De sus alevines y de sus filiales está surgiendo una hornada de buenos futbolistas, todos lo reconocen. Sin duda su éxito estriba en que no es más que un club de fútbol... pero tampoco es menos. La pasión por el deporte es una sana pasión. No importa tanto ganar o perder como jugar bien, con dedicación.

La campaña del Espanyol en la UEFA ha sido ejemplar. Ni un solo partido perdido, ni siquiera la final, donde todo se decidió en la tanta de penaltis. Un extraordinario Palop, una maravilla en acción, decantó la balanza hacia el Sevilla. Digno ganador, no lo discuto.

No obstante, el Espanyol ha ganado prestigio. Unos jugadores que se dejan la piel en el campo, una afición que siempre está con ellos, eso es fútbol y lo demás son puñetas. Los trofeos, todos los premios en general, siempre son bonitos. Pero lo importante es el esfuerzo, el disfrute de hacer las cosas bien, con amor propio y sacrificio. Muchas son las copas que se guardan en vitrinas sin, como vulgarmente se dice, "haber sudado la camiseta". Yo, que no soy persona a quien le chiflen los premios, paso de tanta tontería.

Mi equipo es un equipo que juega al fútbol. Puede ganar o perder, pero siempre intenta superarse, hacerlo mejor si cabe. Y eso sí que es un premio en sí mismo.

¡Visca l'Espanyol!

Y para animar la cosa, ahí os dejo con un vídeo marchoso de los Pinker Tones:



¡Hasta pronto!

Yo robot

Hoy voy a tirarme un pegote, que caramba. Y es que el profesor Hiroshi Ishiguro me lo ha puesto "a huevo". Resulta que este científico japonés, profesor de Sistemas Mecánicos Adaptados de la Universidad de Osaka, ha creado a su imagen y semejanza (ja) un androide recubierto de silicona al que ha bautizado con el ampuloso nombre de Geminoid. Incluso le ha implantado en la cabeza su propio pelo, le ha colocado las mismas pecas y lo ha vestido con sus ropas de paseo. El androide todavía no camina y sólo se mueve de cintura para arriba, sentado en una silla, pero el resultado es un calco, una especie de clon artificial que a primera vista da el pego y puede pasar por el hermano gemelo de su creador.

¿Y mi pegote? Pues ahí va: hace unos añitos yo escribí un relato de ciencia ficción ("El que responde", publicado en Espiral dentro del tomo "Esencia divina") donde básicamente la cosa iba por el mismo camino que ahora recorre el científico nipón. Yo creaba la figura de los "usebtis", una especie de androides construidos por ingeniería genética que actuaban bajo las órdenes mentales de sus amos humanos. Poco más o menos (más bien menos) es lo que hace Geminoid bajo el control de su dueño Ishiguro. Parpadea y mueve sus pupilas de forma intuitiva pero habla con la voz de su amo (de hecho es su amo quien habla mediante un altavoz por su boca articulada). O sea, un primer paso hacia la consecución de esclavos artificiales que obedezcan muestros impulsos y trabajen por nosotros. Ale, toma pegote.

De hecho no tiene nada de extraño que los japoneses estén tan avanzados en la robótica, en especial en la creación de humanoides. La respuesta es sencilla y no tiene nada de altruista, más bien responde al carácter cerrado de la cultura japonesa. El envejecimiento de su población resulta preocupante, les hace falta mano de obra y no están muy dispuestos a aceptar una gran avalancha de emigrantes con los cambios culturales que comportaría. En semejante tesitura, una buena idea es la creación de robots que trabajen por y para ellos sin necesidad de utilizar mano de obra extranjera. ¿Endogámico o creativo? Un poco de cada cosa, me parece a mí.

No sé si tal cosa sea buena o mala idea, pero en España el envejecimiento de la población también es un hecho. Yo empezaré a preocuparme cuando llegue a nuestras costas la primera patera con robots japoneses buscando mejores condiciones de vida. Y si no, al tiempo.

Y como estamos en viernes, acabamos con un tubitubi que guarda relación: El fabuloso "I Robot" de Alan Parsons Project con unos dibujitos que seguro a más de uno os gustarán...



Ale, a disfrutar el finde.

Demasiado para Superman

Pues ya estamos de vuelta de nuestro viaje por tierras bálticas. Experiencia interesante de la cual tal vez escriba algún día. De momento baste decir que fue muy intenso, nos nevó y todo. Riga, la capital de Letonia, me pareció muy pobre, alejada del rimbombante título de "París del Norte". En cambio Talin (Estonia) se mostró más próspera, con sus calles dentro de la muralla muy parecidas a las calles de Praga. Mucho más turístico.

Resulta curioso que siendo todo Europa, desde el Norte hasta el Sur, al viajar uno por el continente comprende que eso de la Unión Europea hoy por hoy resulta un sueño todavía inalcanzable. Demasiadas diferencias, tanto económicas como culturales, siguen separando a millones de europeos.

Pero no perdamos las esperanzas. Ojalá algún día toda Europa se halle unida bajo un proyecto común de progreso y bienestar, donde tengan cabida y respeto todas las diferencias. Diversidad significa riqueza, aunque en algunos casos sea sólo (¿sólo?) cultural. Una unión donde exista en perfecta armonía todo un mosaico de lenguas, costumbres y tradiciones será mucho más interesante y humana que el rodillo impuesto de una simple e inflexible "cultura oficial".

No obstante, dejemos las disgresiones político-filosóficas para otra ocasión. Como hablar de Sant Jordi y el Día del Libro, que se merece un escrito aparte... Una noticia más mundana me ha impactado hoy al leer el diario. ¡Resulta que en Serbia, en la región de Jadar, se ha descubierto kriptonita! Toma ya, que no le pase nada al nenaza de Superman.

Nunca he sido seguidor de ese tipo que vuela en pijama y usa leotardos. Un vulgar emigrante que llegó a EE.UU. en su día merced a un cayuco espacial y se volvió más papista que el Papa. Defensor a muerte del "American Way Of Life", incapaz de enfrentarse a multinacionales, políticos corruptos y vampiros del capitalismo salvaje, sólo a chorizos y pandilleros. Una especie de segurata de discoteca que pega mamporros al drogata de turno o al camello más pillado, sin llegar a molestar al mafioso que vende el alijo mientras bebe whiski de marca y fuma habanos. Un carca de pensamiento integrista, vamos.

Así pues el que la jadarita, como se ha dado en llamar al nuevo mineral descubierto, tenga las mismas propiedades que en la ficción posee la kriptonita de los tebeos (y digo tebeos, no comics) me parece estupendo. ¡Que se chinche Superman! Ya era hora de que se le acabara el chollo y fuera por el mundo avasallando como el primo de Zumosol. Ahora sabrá lo que representa enfrentarse a la vida sin tenerlo todo ganado de antemano, sabiendo que puede ser derrotado por fuerzas más poderosas e insensibles.

¡Un hurra por la kripotonita! Nos vuelve vulnerables y nos unifica a todos, seamos o no super-héroes de papel.

Y para celebrarlo, nada mejor que un par de Tubitubis. En primer lugar, por aquello que explicaba antes de la diversidad cultural, aquí traigo a uno de mis grupos preferidos en eso de "mover el esqueleto" y dar marcha al cuerpo. Son la Troba Kung-Fu y nos mezclan la rumba catalana con un ritmo muy bailongo. Encima, nos dicen que falta calor....



Y para acabar, todo un clásico de hoy en día. El inefable Manu Chao y su "Me gustas tú", desde luego.



Ale, a disfrutarlo y hasta pronto.

Mitomanía

Parece mentira, pero el mundo del disco sigue moviendo millones... y no precisamente por la música en sí. El día 26 de este mes la casa Christies realizará su habitual "subasta pop", sacando al mercado más de 300 lotes de Cachivaches Diversos. Y con precios que ascienden desde 350 euros para arriba.

Así cualquier friki con dinero (contradicción casi tan evidente como "inteligencia militar" o "personas humanas") podrá adquirir tras puja de infarto algo tan Apoteósico como el traje que lucía David Bowie en su última aparición como Ziggy Stardust (noviembre de 1973). Saldrá a subasta "casi" regalado por un precio irrisorio de 5.500 euros y se espera que supere los 7.500.

Mira que a mí me gusta David Bowie, pero me temo que no daría ni un céntimo por el ropaje, que vete a saber dónde ha estado ni quién se ha travestido con sus amarillentos ropajes. Igualmente me trae al pairo el manto real que lucía Freddie Mercury en su gira Magic de 1986, los pantalones vaqueros de Elvis Presley o el traje de marinero que Marc Bolan lucía en Top Of The Pops en 1971. Algo más de interés, sólo visual porque yo no rasgueo (nadie es ferpecto), me despierta su guitarra Gibson Flying V, con la que dicen tocaba Get It On. Una cosa es que me guste la música y otra que me convierta en un trapero o chatarrero, oyes.

Siendo como soy un amante de la música, gustándome la mayoría de artistas cuya basura se subasta, así y todo no entiendo el interés que pueda tener nadie en adquirir a precio de Pata Negra tan extraña mercancía. Si en el rastro se puede encontrar cosas mejores y más baratas... Pase que se compren las guitarras, al menos que las compre alguien que sepa tocarlas. Pero se me escapa qué placer puede conseguirse por tener, no sé, el pañuelo donde Madonna se secó el sudor en su actuación de Londres.

Aunque lo mismo me mueve el desconcierto que he sentido cuando no he podido adquirir ni una mísera entrada para el concierto de Police en Barcelona el 27 de setiembre. Aunque la más barata valía 65 euros y la más cara costaba 165 machacantes. ¡Jolín qué precios! Así y todo ya no queda ni una de las 55.000 puestas a la venta. Han volado en menos de un día.

¿Dónde acaba la afición a la música y comienza el frikismo? ¿Dónde la cultura musical se troca en negocio, en timo para incautos, en coleccionismo insensato? ¿Estamos todos idos? Sin duda, y yo el primero.

Sea como fuere, ahí os dejo un Tubitubi largamente prometido. Este sí que es Marc Bolan, aunque sólo aparezca en foto. No es de extrañar porque se trata de sus inicios, hace ya bastantes añitos, por lo que aparece casi de primera comunión. Éste fue su primer grupo de prestigio, John's Children, con la que tal vez fuera la primera canción de fama que compuso: la mítica "Desdemona". Y la ofrezco gratis, sin subastas...



Y claro, no podía despedirme sin poner también algo de ellos... Y sin cobrar, ale.



Hasta mi regreso. Que os sea leve.

Matadero Cinco

Triste noticia la muerte de Kurt Vonnegut. Con él se va toda una generación de grandes escritores, aquéllos que entendían la literatura como una necesidad, una forma de contracultura y no una manera de amasar dinero en el banco. Tal vez de tan selecto grupo sólo Ray Bradbury quede vivo en la actualidad. Fueron autores como él y Phillip K. Dick, además del propio Vonnegut entre otros, quienes supieron crear una corriente de culto hacia un género tan desprestigiado hoy en día como es la ciencia ficción.

Kurt Vonnegut nació hace 84 años en Indianápolis (EE.UU.) en el seno de una familia de inmigrantes alemanes. Marchó voluntario a la Segunda Guerra Mundial, siendo capturado como prisionero de guerra, y sobrevivió a un espeluznate bombardeo de los aliados sobre la ciudad de Dresde, tan intenso que hasta incendió el aire, refugiándose en el almacén de carne de un matadero. De tan dramática experienca le vendría la inspiración para, años más tarde, escribir su más célebre novela: Matadero Cinco.

Esta corrosiva obra, un alegato antibelicista teñido de humor negro, convirtió a su autor en todo un ícono de la contracultura americana. Eran años de desencanto, tras la guerra del Vietnam, y Vonnegut conectó muy bien con una juventud inconformista. Su denuncia del absurdo de la guerra y la destrucción no sentó nada bien en los grupos conservadores que dominan EE.UU. Sus obras eran quemadas de forma pública, a la vez que su fama crecía en sectores más progresistas.

Hay quien considera a Vonnegut como el Mark Twain moderno. Sin duda su tremenda capacidad para criticar de forma despiadada la sociedad, siempre con un componente de humor, hace que la semejanza sea evidente. Autor ácido, insolente y divertido, sin duda leerle es todo un placer. En sus libros uno descubre la tremenda potencialidad de la ciencia ficción, la buena, la auténtica, cuando todavía no estaba domesticada ni encorsetada por clichés ridículos y reaccionarios.

Leeer Matadero Cinco, Sirenas de Titán, Madre Noche, Slapstick o la vitriólica El desayuno de los campeones, sin duda reconcilia al lector con el género. Un hombre extraordinario que, tras un intento de suicidio, a sus ochenta y cuatro años todavía decía frases tan lúcidas como: "Los humanos somos chimpancés que nos emborrachamaos con el poder" o "El verdadero terror es levantarte una mañana y descubrir que tus compañeros de instituto están gobernando el país". ¡Qué mente más preclara la suya!

Adiós maestro. Te leeremos con nostalgia, pero te seguiremos leyendo.

Y para la ocasión, nada mejor que un Tubitubi muy en la atmósfera. Los Grandes e Irrepetibles King Crimson (con el talento del Enorrrme Robert Fripp) en la pieza que a mí más me encanta: "21st Century Schizoid Man". ¡Una joya! Y su soporte visual tampoco tiene desperdicio: "Cowboy Bebop", uno de mis manga preferidos. ¡Ciencia ficción salvaje! Y es que el Matadero Cinco no está tan lejos... Que lo disfrutéis:



Fin de la emisión.

La conjura de los necios

Era de esperar, la cosa está muy malita. El cambio climático hoy en día es ya una realidad incontestable y habrá que ir hacíendose a la idea. Ale, a comprarse bronceador por un tubo.

Cualquiera, al menos cualquiera con dos dedos de frente, pensaría que lo más sensato en las actuales condiciones es poner manos a la obra y tratar de salvar el planeta, o al menos corregir todo lo que se pueda. Pero como vivimos inmersos, sumergidos más bien, en una sociedad de consumo, las Mentes Pensantes ya están barrinando cómo sacar tajada del asunto.

No me refiero a los Brillantes Pepe-Tochos de la costa mediterránea, los que han convertido gran parte de Murcia y Valencia en campos de golf imposibles y luminosos nichos de cemento, geriátricos psicodélicos con vistas al mar. No señalo a quienes se sacaron de la manga un Plan Hidrológico Nacional para llenar piscinas particulares y regar el césped de opulentos clubs de golf en secano, que ya son ganas de regar. No menciono a quienes han creado en Levante un Madrid Playa artificial mientras "denuncian" conjuras judeomasónicas y misteriosos nazismos idiomáticos, tal vez sacados de una mochila de ETA perdida el 11-M. Son miserables y punto. Con su pan (el nuestro) se lo coman.

Pero es que ahora el colmo de la tontura nos asalta. Así me entero por las noticias que las agencias de viajes, esos vendedores de postales tridimiensionales, se están reciclando para adaptarse al cambio climático que nos viene encima. Así resulta que las pistas de esquí están estudiando muy seriamente convertir sus instalaciones en campos de golf para cuando ya no haya nieve por la que deslizarse. O sea, que No Problem.

Igualmente, se pretende captar al típico turista que ahora viaja hasta el Norte de Africa, pues al subir las temperaturas los ingleses, alemanes y nórdicos que vienen atraídos por el sol y playa no tendrán casi que morverse de su casa. Vamos, que con un pequeño cambio de estrategia capeamos el temporal.

¿Y la infinidad de especies que morirán, y el agua que comenzará a faltar, y la desertización del suelo? ¡Qué me cuentas! Pero si ya se están vendiendo parcelas en la luna y hay una graaaan lista de espera para hacer de turista en la Estación Espacial Internacional... Preocupémosnos de cosas reales y urgentes, como la persecución de los castellanohablantes en Catalunya. Yo mismo, cuando salgo de casa y me asalta un pensamiento en castellano, me cago de miedo. Será el calor...

Ciertamente, es la conjura de los necios.

Pero como dicen que la música amansa a los animales, vamos con un par de Tubitubis. El primero me lo estaba pidiendo Pily hace tiempo, así que no puedo dejar de poner a T.Rex en bolas (¿era así?)



¡Ay! Me temo que no era esto... Bueno, seguiremos buscando, jejeje. Pero mejor pongo algo mejor, ¿no? ¿Qué tal lo que sigue? Sin duda Muy Bueno.



Y para acabar, uno de mis grupos catalanes preferidos (y más internacionales), The Pinker Tones. Difícil, muy difícil elegir un vídeoclip de los que tengo a mano. Probemos con éste, más que nada por la versión "modelna" de esta especie de Betty Boop.



Y como no puedo aguantarme, ahí va otro, el que les dió la fama. Eso sí, un consejo: aumentad el volumen del altavoz, que se oye flojito no sé porqué (tal vez por ser catalán, jejeje).



Y ale, hasta otra.