Típico, tópico.

Nada más típico ni tópico que hablar de calor, de fiestas y de vacaciones en verano... Pues eso: hace Muuuuucho Calor, estamos de Fiestas (la semana pasada en Blanes, cerquita, esta semana en Mataró, donde trabajo, y la semana que viene en Argentona, donde vivo) y encima todavía me quedan cuatro semanitas para empezar mis ansiadas vacaciones. Ale, "typical and topical spanish" al canto.

Una vez cumplida la normativa vigente, pasemos a otros típicos topicazos en mis habituales costumbres. El mundo sigue girando aunque sea a golpe de bomba, así que hoy vamos a variar un poco nuestro repertorio y primero hablaremos de Fabio López.

¿Que quién es Fabio López? ¡Ay, ay, ay! Todos suspendidos. ¿Cómo voy a montar un club de fans con semejante personal, eh? Una pista: su representación física puede verse en el dibujo adjunto. Digamos que Fabio es el Personaje por antonomasia, la Letra Hecha Imagen. Me explico: Fabio nació como protagonista en un relato mío ("Ciento ochenta latidos") y llegó a tener tanta fuerza visual en la mente del Gran Hacedor (mi amigo el polifacético Garson a quien no se resite ni la literaruta ni el dibujo ni la música) que su Arte concibió la imagen definitiva. El Fabio de Garson es auténtico hasta el punto de ser la cara que me sirve de "foto" en el blog... Un proyecto de cómic que ojalá alguna vez vea la luz, más que nada como colofón al talento del dibujante, siendo el vivero de donde me nutro para sacar tan espectaculares imágenes. Gracias amigo Garson por tu tesón y por esos maravillosos dibujos donde has plasmado y creado a un Fabio mucho más rico que el esbozado por mí.

Y es que, ironías de la vida, tengo el placer de contar con la amistad de grandes ilustradores. Yo que soy incapaz de hacer un retrato con un seis y un cuatro, a no ser que se considere muy cubista o abstracto, yo que de ser pintor vendería los lienzos en blanco a condición de no pintarlos nunca, yo que tengo el talento creativo de un mono de feria disecado, yo que perpetro crímenes con el Photochop rayanos en atentados contra toda la Humanidad, yo que he entrado en el Libro Guinnes de los Récords por haber provocado el índice más elevado de bajas por estrés en profesores de dibujo, precisamente yo tengo un gran número de amigos que no sólo son ilustrados, también son ilustradores.

Porque no sólo atesoro la amistad del Gran Garson, también mi querido tocayo es un virtuoso del lápiz y la pluma. Acaba de presentarme una serie de dibujos para ilustrar un relato mío que ha de publicarse en BEM On Line ("Amor de hombre") y debo reconocer que me ha impactado profundamente su creación. Este hombre, quien entre otras cosas es capaz de escribir, dibujar y hacer robots con una facilidad extraordinaria, siempre me sorprende. Ya había visto muestras de su talento en varias de sus anteriores obras, pues tiene la maravillosa costumbre de ilustrar sus propios relatos. Pero comprobar casi en directo la forma que ha tenido de crear y ensamblar unos preciosos dibujos en mi historia me ha dejado realmente impresionado. Gracias a ti también, tocayo, por enriquecer mi obra al derramar sobre ella parte de tu talento.

Tampoco puedo dejar de mencionar a Rafa. De él no tengo excesivas muestras de talento, más que nada porque no se dedica con empeño a la Cosa. Polivalente como pocos, toca demasiadas teclas y se decanta más hacia lo que podríamos definir como "audiovisual", pero por lo poco que he visto también es un excelente ilustrador. Eso sí, se ha de dedicar. Una colleja para él por no regalarnos más con su arte.

Y ya que hablamos de "audiovisual", no puedo dejar de mencionar al gran Calleja, el alquimista de la inteligencia. Su poesía visual sabe transportarme a mundos oníricos. Moldeando la iconografía, la simbología, los pictogramas, todo en sus manos adquiere una visión diferente, turbadora y casi mágica. Como me ha dado permiso para poner algo suyo, ahora es mío el problema. ¿Que pongo? Porque lo maravilloso de su obra es el conjunto, una sola pieza puede saber a poco, ser incompleta. Así que, a sabiendas de estar traicionando su trabajo, próximamente intentaré subir una torpe muestra de su arte. ¡Perdón por el destrozo amigo Calleja!

Bueno, hoy hemos hablado de algo muy importante: de amigos. Y encima de amigos artistas. Me dejo muchos en el tintero, desde luego. Pero tiempo habrá para hacer un repaso de todos y cada uno de ellos. Eso sí es algo que me entusiasma. Porque si de algo estoy orgulloso en esta vida es del maravilloso y nutrido grupo de amigos ( y amigas) que poseo.

Y eso, lo prometo, no es ningún tópico.

El fin de la inocencia

Leo en el diario una entrevista a Pedro Ruiz y vuelvo a sentirme fascinado. Este señor, a quien por norma general no aguanto en sus shows de ejercicio narcisista, suele sorprenderme con sus respuestas clarividentes. Curiosa paradoja en un personaje que presume de entrevistador: luce mucho mejor cuando hace de entrevistado.

Dice el amigo Pedrito que Garzón debería detener e interrogar a Dios como principal sospechoso de todo. Lúcida y gran verdad. Sólo así se podría llegar a explicar cosas tales como las matanzas indiscriminadas de civiles en el Líbano, en especial de niños, o el nuevo tsunami que ha azotado Indonesia sin que de nuevo el Gobierno avisara a la población. Y eso que en teoría se habían gastado una fortuna en sistemas de detección. Aunque sospecho que muchas veces son los propios hombres quienes actuan de una forma tan amoral y estúpida.

Expongamos un caso, en realidad una nadería al lado de lo anterior, pero que demuestra muy a las claras mi tesis sobre la estupidez humana. Me estoy refiriendo a la enorme concentración de medusas que asalta este verano nuestras costas. El problema no es sólo local, al parecer la población de estos animales ha crecido enormemente en todo el planeta. ¿Motivo? Sí señor: la intervención del hombre. Primer factor: las medusas se reproducen en aguas cálidas. Y las aguas del planeta, gracias al efecto invernadero, han aumentado uno o dos grados. ¡Bravo!

Segundo factor: la sobrepesca. Tanto el atún rojo como el pez espada, así como las simpáticas tortugas... todos estos animales se alimentan de medusas. Pero están en peligro de extinción debido a su captura mediante sistemas de pesca no selectiva que arrastran con todo lo que se encuentra a su paso. Al existir menos depredadores y también menos competencia por el alimento de los peces más pequeños, las medusas se reproducen a un ritmo más acelerado de lo normal. Se calcula que una sola tortuga puede llegar a comer una tonelada de medusas en una semana, así que calculemos cómo está la cosa y qué pocas tortugas deben de quedar. Si muchas de las que sobreviven a las pescas de arrastre suelen morir envenenadas al tragarse plásticos flotantes que confunden con su alimento...

Otro factor del aumento de medusas está en la cada vez más alarmante escasez de lluvias. En las épocas lluviosas siempre ha habido una menor concentración de estos animales, pero como ahora todos los años son mucho más secos... La mezcla del agua dulce de las lluvias en las playas actuaba de barrera natural, impidendo que las medusas se acercaran a las costas.

Total, si a alguien le pica una medusa este verano, mientras siente el dolor y se aplica una bolsa de hielo en el eczema, que piense quién es realmente el culpable de semejante situación. Y que se sienta afortunado de no estar en el Líbano, en Irak, en Afganistán o en tantos otros sitios donde la solución no es tan simple y el resultado puede ser fatal.

O ya puestos, suerte de no estar en Holanda. Resulta que el juez de un distrito de La Haya ha autorizado la presentación y participación en elecciones de un partido paidófilo. El punto fundamental del programa que presenta tan "democrático" partido es rebajar la edad de consentimiento para mantener relaciones sexuales hasta los 12 años de edad. No me extraña que uno de los fundadores de semejante partido tenga antecendentes penales y se halle en libertad condicional por haber acosado sexualamente a un niño de 11 años. ¿Es esto la idea de democracia que tenemos en Europa? Yo, con franqueza, tengo ganas de vomitar.

La verdad es que me ha quedado un escrito un tanto negro. Lo siento, pero a veces es necesario reflexionar un poco sobre el mundo donde vivimos. Tal vez mi pesimismo esté basado en que ahora me he enterado de que The Who tampoco actuarán en Barcelona. Si quiero verlos tendré que ir a Zaragoza o a Madrid, y eso ya será muy complicado. Claro que oir a Roger Daltrey cantar "My Generation" y decir con 62 años eso de "espero morir antes de hacerme viejo" suena a chiste. Pero es que a veces la vida entera es un chiste.... y muy a menudo sin la menor gracia.

Superman, la música y el Universo

Ahora que suenan las fanfarrias y se extiende la Buenanueva de que el Mesías ha regresado tras veinte años de ausencia, o sea que han estrenado en los cines la cosa esa del Superman reñoño, creo que es un buen momento para hacer balance.
¿Qué clase de balance? Pues uno particular, "marca de la Casa" como no podía ser menos.
A mí el Superpijo me pilló a contrapelo. Recuerdo aquellos horrorosos tebeos de Novaro, editados en México lindo, donde los ladrones no "robaban coches", más bien "hurtaban carros", donde los ciudadanos saludaban al ¿héroe? con un "¡qué bueno que viniste!" y donde los malosos eran tan tontos que una vez, incluso, llegaron a formar una banda al coincidir todos juntos.... ¡deslizándose por un tobogán del Parque de Atracciones! Inenarrable, digno de encefalogramas planos.
Yo había descubierto a los superhéroes saltando de mis añorados Zarpa de Acero, Spider el Rey sin corona del Hampa, Mitex el Poderoso y Kelly Ojo Mágico a las historias Marvel: Spiderman, los 4F, X-Men, Hulk... unos héroes con pies de barro que emocionaban precisamente por sus debilidades. ¡Y ahí teníamos a un tío con capa y pijama, invulnerable a casi todo, que volaba para atrapar a ladronzuelos del tres al cuarto! Muy lastimoso, la verdad. Me gustaban más Bat-man, Flecha Verde y mi favorito Flash, que hasta podía viajar en el tiempo. El problema de Superman era precisamente ése: que era demasiado Superman. Ni siquiera la kriptonita o la magia hacían algo más que atontarle por encima de lo habitual. Pero sus aventuras resultaban insípidas, era como contemplar a una apisonadora triturar pedruscos por el camino. Nada emocionante, desde luego.
Dicen que durante mucho tiempo el régimen franquista censuró y prohibió sus tebeos en España. Los censores aducían que sólo se puede adorar a un Dios verdadero y no a un superhombre, denunciando el mensaje mesiánico del tipo volador con los calzoncillos por fuera. No sé si reirme de la cortedad de miras de los censores de la postguerra o alabar su certera visión del fenómeno Superman. Que cada cual saque sus propias conclusiones.
Pero no todo fueron desatinos. En EE.UU., después de la Segunda Guerra Mundial, el Ku Klux Kan comenzaba de nuevo a tomar fuerza, convirtiéndose en un gran problema. Un hombre, Stetson Kennedy, se infliltró en sus filas para acabar con ellos. En un momento de inspiración decidió contar sus secretos en una serie de guiones radiofónicos del popular programa Las aventuras de Superman. Allí el... ejem... Hombre de Acero, tras agotarse los nazis y los japoneses malos, luchaba contra el racista Klan y ponía al descubierto sus contraseñas y su forma de actuar. El Ku Klux Klan se convirtió en la chirigota del país, lo niños jugaban a "supermanes y hombres del klan", nueva versión del clásico policías y ladrones, teniendo todo ello como resultado el descrédito y el hundimiento de semejante asociación racista, que sólo aguantó en ciertas localidades sureñas. En cierta manera, aquella vez Superman SI había vencido a los malos... Mira por donde.
Y ahora miremos la cartelera de la semana. ¿Qué es eso? ¿Es un petardo, es un tostón? ¡Nooo! Es el Superman retornón. Repite como la cebolla, pero me temo que tiene menos alimento. Jamás pensé que Bryan Singer caería tan bajo... Con diferencia es lo peor que este hombre ha dirigido. Y no es que la peli sea mala.... aún más lastimoso: resulta aburrida que te cagas. Tiene alguna escena impactante, como la del avión, y unos buenísimos efectos especiales. Eso sí, resulta más larga que un día sin pan y los actores deambulan como zombies, salvando al malo de Kevin Spacey, el único que da algo de vida a la cosa. Ni Brandon Routh como un imposible y soso Superman, ni Kate Bosworth como una gélida Lois Lane, ni nada ni nadie consiguen superar el mucho más entretenido Superman de 1978. Y se supone que ésta es una continuación. Lo único que anima a seguir la presente historia es ir descubriendo los pequeños homenajes a la primera cinta que Singer ha ido escondiendo en el metraje. Por lo demás... mejor echarse un sueñecito.
¡Cuando digo yo que las películas de supoerhéroes están de horas bajas! Como tampoco me guste Spiderman 3 juro que me corto la coleta y no me pillan más con semejante temática.

Pues cambiemos de tercio y dejemos constacia de dos desapariciones musicales. Una, producto de una retirada, la de B.B.King. El hombre, con ochenta y un tacos sobre sus espaldas, abandona los escenarios (o eso dice, ya veremos) y con tal motivo dio un fabuloso concierto de despedida en Barcelona. No pude ir, me sienta como un tiro admitirlo. Encima, para chincharme más, me han contado que la Cosa fue simplemente genial. Si yo tuviera habilidad en eso de vincular y enlazar, dejaría aquí la canción The thrill is gone para que babeárais un rato. Sólo puedo decir que si alguien se anima y busca por Internet, sin duda la encontará y gozará de lo lindo. Y es que no hay nadie como B.B.King sacando acordes de su Lucille para demostrar todo el enorme potencial que se encuentra dentro del blues.
La otra desaparición es más irreversible. Se hace saber que ha muerto Syd Barrett, aunque algún gracioso podría decir aquello de : "¡ah!, ¿pero todavía estaba vivo?" Es cierto que musicalmente hablando el hombre ya no contaba, pero su herencia nos quedará para siempre. Este hombre fue el fundador, junto con Roger Waters, del mítico grupo Pink Floyd, y precisamente a él se debe dicho epíteto. Dice la leyenda que lo sacó de unir los nombres de dos bluesmen que admiraba: Pink Anderson y Floyd Council. El problema es que el éxito se le subió demasiado pronto a la cabeza y no fue capaz de digerirlo. Así tuvo que ser expulsado de la formación tras sus reiterados escándalos debido a sus escarceos con la droga, principalmente el LSD. Una lástima, porque su carrera tanto de compositor como de guitarrista podía haber llegado todavía más alto. Reciba aquí un póstumo homenaje el autor de casi todas las canciones del disco The piper at the gates of dawn, el primer paso a la fama de la formación que tan buen rock nos ha dado. Descanse en paz.

Y como no hay dos sin tres, hablemos del Universo. Ha pasado por Barcelona Alan Guth, el científico que allá por el año 1979 tuvo una brillante inspiración sobre la cosmología. Según él, tras el Big Bang, nuestro universo pasó del tamaño microscópico al actual tamaño cósmico... en el lapso de un simple segundo. La teoría de la inflación de Guth explica, entre otras cosas, que la materia fuera creada a medida que se iba expandiendo, dentro de ese segundo tan intenso. ¡Para que luego digan que un segundo es muy corto y no se aprovecha! Aunque todavía existen muchos escépticos a la teoría de Guth, la mayoría de científicos han acabado aceptándola como cierta. Precisamente en 1998 se descubrió que la expansión del Universo se está acelerando, confirmando las ideas de Guth, como también parece indicarlo las mediciones de los telescopios espaciales. La radiación de fondo cósmica que se está registrando, toda ella proveniente del lejano Big Bang, parece confirmar lo que se apuntaba. Lo más interesante de la teoría de la inflación es que, de ser cierta, posibilita la existencia de infinidad de universos, del cual el nuestro sólo sería un de tantos. Incluso dentro de los universos podrían nacer otros, multiplicándose hasta el infinito. De momento, según Guth, hasta ahora sólo podemos explicar el cinco por ciento de nuestro propio universo, la llamada materia ordinaria. Lo demás sigue siendo un misterio.... ¿A que acojona un poco?

Ante tanto desconocimiento y tantas posibilidades que se escapan al raciocinio de nuestro propio cerebro, a ver si al final tendremos que pedir a Superman que nos salve.
Pero si es posible, que sea a ritmo de blues...

¡¡FELICÍTALA!!

Querido lector, afortunado viajero, intrépido explorador, valiente aventurero:
Sea cual sea tu situación, si por azares del Destino eres dichoso y te encuentras con esta Sirena... ¡Felicítala! Dicen las leyendas que cumple años...Esta criatura casi mitológica, capaz de mágicos encantos, dios y demiurgo a un tiempo, la mejor de las musas, la más fecunda de las creadoras, Reina de los hombres y Emperatriz de los Androides, en el día de hoy renueva su ciclo vital para solaz de su legión de seguidores. ¡Que sea por mucho años! ¡Que su luz nos alumbre y conforte!
¡Felicidades, caramba!


------------------------------------------------------------------------------
No se vayan, aún hay más:

Sacado "por ahí", en los Interneses de Dios...

APUNTES DE RELIGIÓN:
Aparte de que Jesucristo fuera natural de Vitoria, ya que era "Dios y hombre a-la-ves", se estudian con detenimiento las siguientes opciones:
Hay tres buenas razones para creer que Jesús era negro.
1. Llamaba a todo el mundo "hermano".
2. Le gustaba el Gospel.
3. No pudo conseguir un juicio justo.
Pero también hay tres buenas razones para creer que era italiano.
1. Se metió en el "negocio" de su padre.
2. Vivió en casa hasta los 33 años.
3. Estaba seguro de que su madre era virgen, y ella estaba segura de que su hijo era Dios.
También tenemos tres buenos argumentos para decir que Jesús era californiano.
1. Llevaba el pelo largo.
2. Iba descalzo todo el día.
3. Empezó una nueva religión.
Hay otras tres buenas razones para creer que era irlandés.
1. Nunca se casó.
2. Siempre andaba contando cuentos.
3. Le encantaba la naturaleza.
Pero la evidencia más importante de todas son tres pruebas de que Jesús era UNA MUJER:
1. Tuvo que improvisar una comida para alimentar a una multitud que vino sin avisar.
2. Intentó hacer llegar su mensaje a un puñado de hombres que "no lo pillaron".
3. Incluso después de morir tuvo que levantarse porque quedaba mucho trabajo por hacer.

Senderos de gloria

Muchas cosas han pasado estos días, como siempre. Por un lado tenemos la visita a Valencia, a pan y cuchillo, del Hombre Vestido de Blanco. El que la ciudad esté de luto no parece importar a nadie. El antiguo militante de las Juventudes Hitlerianas despierta fervor en PePelandia. Y eso que si el consistorio se hubiera gastado una pequeña parte de lo que cuesta organizar el viajecito (o la faraónica y elitista Copa Mundial de Vela, ésa es otra), tal vez la tragedia en el metro hubiera podido evitarse. Pero es que los muertos, esos ciudadanos trabajadores y anónimos, no iban de blanco... Se me escapa una lágrima ante tanta hipocresía.

En otro orden de cosas (¿o no?) sigue dominado en los... ¿ informativos?.. el Mundial de Fútbol. Hoy se la juegan los equipos de Francia e Italia. Yo, con el corazón dividido, estoy más por los primeros. Pero es sólo un juego, caramba. No entiendo cómo pueden haber tantos desmayos y tantos muertos por ataque al corazón viendo los partidos. Relativicemos el resultado... Creo que era Sartre quien decía aquello de que "en el fútbol todo se complica con la presencia del equipo contrario". Pues eso. A veces se gana... y a veces tampoco.

Musicalmente hablando, el gran concierto de Bob Dylan en Calella de Palafrugell nos demuestra que hay todavía gente incombustible. Aunque el cantante está lejos de ser el joven airado de antaño, ahora más bien aburguesado y un pelín carca, sigue demostrando un gran poderío. El hombre tiene oficio, desde luego, pero ya no me despierta aquella pasión revolucionaria que me hacía vibrar en mis años mozos. Así que lo siento pero paso. Donde sí lo siento, aunque por el motivo opuesto, es no poder asistir al concierto de B.B. King de mañana lunes en Barcelona. ¡Maldición! Y dicen que será la última ocasión de escuchar en directo a su vieja "Lucille" antes de que el hombre (el mito) se retire. Con ochenta años sobre las espaldas se lo ha ganado, pero es una verdadera lástima. Este si que no se ha achicado nunca... ¡Un hurra por B.B.King!

Me parto de risa con el "amigo" Iker Jiménez y su Cuarto Milenio de pacotilla... Su hilarante historia subre el presunto cosmonauta ruso desparecido en el espacio es de juzgado de guardia. El inexistente Ivan Istochnikov, una creación del fotógrafo Joan Fontcuberta en 1997 para una exposición de sus trabajos, sirvió de "inspiración" para que el "amigo Iker nos endilgara una trola digna de los cuentos de Calleja, con abducciones y todo. Al final, en lugar de reconocer que había metido la pata hasta el fondo y que nada de todo aquello era verdad, el tío nos salió con que semejante historia era una "leyenda urbana cósmica". ¿Mande? ¡Toooma cara dura! En fin, ya tenemos un "digno" sucesor del desaparecido Jiménez del Oso, pues al parecer Iker también escribe libros esotéricos. Pa mear y no echar gota, vamos.

Y ya puestos, hablemos más o menos de literatura seria. Tengo en mi poder "La catedral del mar", de Ildefonso Falcones, aunque habrá de esperar turno de lectura. No sé qué tal será, me temo lo peor. Huele a best-seller por los cuatro costados y eso es malo. Pero confieso que mi pasión por la iglesia de Santa María del Mar me ha hecho "picar". Yo, que soy nacido en Barcelona, nunca había sentido curiosidad por semejante edificio. Lo descubrí cuando ya no vivía en la capital, gracias a un tío mío de cuya vida podrían hacerse varias novelas. Este pariente había sido conductor de ambulancias durante la Guerra Civil (en el sector republicano, desde luego), huyó luego a Francia en una moto robada y luchó en la Resistencia francesa, marchando más tarde a Argentina, donde se instaló definitivamente. Que al final viviera con su familia bajo la dictadura de Videla es una de esas humoradas que te gasta la vida y no eres capaz de comprender.

Lo cierto es que cuando mi tío pudo regresar a Barcelona se empeñó en que le lleváramos a recorrer sus antiguos encantos, el barrio gótico, la Barceloneta, la Plaza Reial y todo lo que se estila en semejantes ocasiones. El hombre era ya muy anciano, siendo el mayor de los hermanos de mi padre, pero recuerdo que se emperró tercamente en visitar dos lugares: el mercado de La Boquería y Santa María del Mar. Que un ateo republicano convencido como él quisiera ver aquella obra arquitectónica despertó mi curiosidad, así que yo también entré en el templo.

Debo confesar, sin ser un experto en arquitectura, mi preferencia hacia Santa María del Mar sobre la propia catedral de Barcelona. Siendo la primera más pequeña, se me antoja mucho más majestuosa, con una enorme luminosidad. Por ota parte, la catedral siempre me ha parecido oscura y "mal construída", no sé, como si varios arquitectos se hubieran peleado poniendo piezas en un aparente desorden. Dicen los expertos que Santa María del Mar se construyó en un tiempo récord (unos cincuenta años... aprende Sagrada Familia), lo que impidió que cambiaran las modas, siendo construída en un único estilo. Sea por lo que fuere, vale la pena vistarla y asombrarse ante su elegancia y su luminosidad. A ver qué nos cuenta el libro...

Y hablando de libros, documentándome para mi próxima novela he vuelto a releerme el "Frankenstein" de Mary Shelley, despertando en mí sensaciones antiguas. Recuerdo haberlo leído por primera vez a la edad de doce o trece años y todavía hoy me maravilla cómo me enganchó un personaje que, al parecer, en el resto de lectores ha pasado con más pena que gloria. Rarito como soy, para mí quien tiene más potencial en la historia no es ni el doctor ni el monstruo. Al visionar la película de Kenneth Branagh volvió a pasarme lo mismo, me fascinó de nuevo aquel personaje. Me estoy refiriendo a Robert Walton, ese loco visionario que arriesga todo por encontrar una ruta hacia el Polo Norte, una comunicación entre los océanos, incluso perdiendo hombres, barco, razón y vida. Pero lo que le da una grandeza especial que a mi espíritu juvenil encantó es esa aceptación final de la derrota, el reconocimiento de no poder jugar con el destino de los demás, la dolorosa renuncia a su leit motiv, la aceptación de que por encima de sus aspiraciones personales estaba el derecho a la vida de sus hombres. Que las metas, por muy nobles que pretendan ser, no lo justifican todo.

Y es que muchas veces los senderos de gloria se hallan sembrados de cadáveres inocentes.

El espíritu de las neuronas

Hace mucho calor, por lo que ruego a los posibles lectores de este comentario tengan una especial indulgencia hacia mis paridas de hoy. Si ya con buen tiempo a mis pocas neuronas les cuesta ser coherentes... ¡con este calor la cosa se pone muy cuesta arriba!

Pero vayamos a los hechos. La foto adjunta es una muestra más de mi "arte photo-chapucero" en eso de cortar y pegar. Aunque con ella mis cada vez más numerosos detractores tendrán nuevo material para seguir criticando, yo insisto en mi villanía porque me lo paso pipa. Así que no voy a dejarlo aunque salgan pifias como la presente. Adivina adivinanza.. ¿quienes salen photo-chapuceados en la imagen? Ya sé que faltan algunos compis, pero es que no tenía fotos suyas a mano. Que no ha sido por respeto, jejeje. Con el tiempo ya les iremos "retratando" a todos...

No estamos de humor, la verdad. Una buena amiga a quien los más íntimos conocen no está pasando un buen momento. Eso, quieras que no, también le entristece a uno. Desde aquí le mando mis mejores deseos para que supere pronto el bache, esperando que al menos la foto le arranque una sonrisa. Que he añadido a "cierto caballero" pensando en ella. ¿A que mola la fusión del personajes que he realizado? Y no digo más para no romper el juego. Los demás ya tenéis algo para rumiar... Pero dejemos las penas y vayamos al asunto del día.

A tenor de todo lo explicado hoy me sale el alma cantora. Dice cierta samba que me resuena en la cabeza que "la desgracia dura siempre y la felicidad siempre se acaba". Versión libre, la letra no me la sé de memoria y es una tonada más antigua que el mear. Pero me viene a pelo para comentar que los tragos amargos han de ser superados, incluso a ritmo de samba. Ahora que científicos y pensadores nos salen con eso de que existe una "inteligencia espiritual", ¿cómo vamos a bajar la guardia? Me explico.

Tras el éxito (científico, ey) de la obra "Estructuras de la mente" de Howard Gardner, las mentes pensantes comenzaron a elucubrar, llegando a una fascinante conclusión. Resulta que no tenemos un único tipo de inteligencia, si no.... ¡siete! La más famosa sin duda ha sido la "inteligencia emocional", algo tan preclaro que saltaba a la vista. El logos, la razón pura, en cierta manera se encuentra supeditado al pathos, la emoción que nos domina. Así la mayoría de comportamientos nuestros son más emocionales que racionales. ¿Nadie se había dado cuenta?

Pues ahora los neurobiólogos han descubierto el llamando "punto Dios", la zona donde se manifiesta la inteligencia espiritual, fíjate tú. Al parecer cuando la gente se pone a pensar "en serio" sobre temas religiosos se producen una oscilación de unos 40 herzios en una zona concreta de nuestras neuronas. Es decir, que existe un cromosoma (el 10) donde puede producirse una variante del gen V-MAT2, aumentando el grado de espiritualidad de la persona. O sea, que hasta la fe se halla reflejada en los genes.

Así que menos pamplinas, pensemos y pongamos nuestra inteligencia a tope. Ahora resulta que hasta para ser buena persona sólo es cuestión de inteligencia... ¡Toma ya! Por eso hay tanto malvado suelto, ahora me lo explico.

Yo, por mi parte, me voy a rumiar un rato. Ya de paso le rezaré al espíritu de mis neuronas. Nunca se sabe.