Superman, la música y el Universo

Ahora que suenan las fanfarrias y se extiende la Buenanueva de que el Mesías ha regresado tras veinte años de ausencia, o sea que han estrenado en los cines la cosa esa del Superman reñoño, creo que es un buen momento para hacer balance.
¿Qué clase de balance? Pues uno particular, "marca de la Casa" como no podía ser menos.
A mí el Superpijo me pilló a contrapelo. Recuerdo aquellos horrorosos tebeos de Novaro, editados en México lindo, donde los ladrones no "robaban coches", más bien "hurtaban carros", donde los ciudadanos saludaban al ¿héroe? con un "¡qué bueno que viniste!" y donde los malosos eran tan tontos que una vez, incluso, llegaron a formar una banda al coincidir todos juntos.... ¡deslizándose por un tobogán del Parque de Atracciones! Inenarrable, digno de encefalogramas planos.
Yo había descubierto a los superhéroes saltando de mis añorados Zarpa de Acero, Spider el Rey sin corona del Hampa, Mitex el Poderoso y Kelly Ojo Mágico a las historias Marvel: Spiderman, los 4F, X-Men, Hulk... unos héroes con pies de barro que emocionaban precisamente por sus debilidades. ¡Y ahí teníamos a un tío con capa y pijama, invulnerable a casi todo, que volaba para atrapar a ladronzuelos del tres al cuarto! Muy lastimoso, la verdad. Me gustaban más Bat-man, Flecha Verde y mi favorito Flash, que hasta podía viajar en el tiempo. El problema de Superman era precisamente ése: que era demasiado Superman. Ni siquiera la kriptonita o la magia hacían algo más que atontarle por encima de lo habitual. Pero sus aventuras resultaban insípidas, era como contemplar a una apisonadora triturar pedruscos por el camino. Nada emocionante, desde luego.
Dicen que durante mucho tiempo el régimen franquista censuró y prohibió sus tebeos en España. Los censores aducían que sólo se puede adorar a un Dios verdadero y no a un superhombre, denunciando el mensaje mesiánico del tipo volador con los calzoncillos por fuera. No sé si reirme de la cortedad de miras de los censores de la postguerra o alabar su certera visión del fenómeno Superman. Que cada cual saque sus propias conclusiones.
Pero no todo fueron desatinos. En EE.UU., después de la Segunda Guerra Mundial, el Ku Klux Kan comenzaba de nuevo a tomar fuerza, convirtiéndose en un gran problema. Un hombre, Stetson Kennedy, se infliltró en sus filas para acabar con ellos. En un momento de inspiración decidió contar sus secretos en una serie de guiones radiofónicos del popular programa Las aventuras de Superman. Allí el... ejem... Hombre de Acero, tras agotarse los nazis y los japoneses malos, luchaba contra el racista Klan y ponía al descubierto sus contraseñas y su forma de actuar. El Ku Klux Klan se convirtió en la chirigota del país, lo niños jugaban a "supermanes y hombres del klan", nueva versión del clásico policías y ladrones, teniendo todo ello como resultado el descrédito y el hundimiento de semejante asociación racista, que sólo aguantó en ciertas localidades sureñas. En cierta manera, aquella vez Superman SI había vencido a los malos... Mira por donde.
Y ahora miremos la cartelera de la semana. ¿Qué es eso? ¿Es un petardo, es un tostón? ¡Nooo! Es el Superman retornón. Repite como la cebolla, pero me temo que tiene menos alimento. Jamás pensé que Bryan Singer caería tan bajo... Con diferencia es lo peor que este hombre ha dirigido. Y no es que la peli sea mala.... aún más lastimoso: resulta aburrida que te cagas. Tiene alguna escena impactante, como la del avión, y unos buenísimos efectos especiales. Eso sí, resulta más larga que un día sin pan y los actores deambulan como zombies, salvando al malo de Kevin Spacey, el único que da algo de vida a la cosa. Ni Brandon Routh como un imposible y soso Superman, ni Kate Bosworth como una gélida Lois Lane, ni nada ni nadie consiguen superar el mucho más entretenido Superman de 1978. Y se supone que ésta es una continuación. Lo único que anima a seguir la presente historia es ir descubriendo los pequeños homenajes a la primera cinta que Singer ha ido escondiendo en el metraje. Por lo demás... mejor echarse un sueñecito.
¡Cuando digo yo que las películas de supoerhéroes están de horas bajas! Como tampoco me guste Spiderman 3 juro que me corto la coleta y no me pillan más con semejante temática.

Pues cambiemos de tercio y dejemos constacia de dos desapariciones musicales. Una, producto de una retirada, la de B.B.King. El hombre, con ochenta y un tacos sobre sus espaldas, abandona los escenarios (o eso dice, ya veremos) y con tal motivo dio un fabuloso concierto de despedida en Barcelona. No pude ir, me sienta como un tiro admitirlo. Encima, para chincharme más, me han contado que la Cosa fue simplemente genial. Si yo tuviera habilidad en eso de vincular y enlazar, dejaría aquí la canción The thrill is gone para que babeárais un rato. Sólo puedo decir que si alguien se anima y busca por Internet, sin duda la encontará y gozará de lo lindo. Y es que no hay nadie como B.B.King sacando acordes de su Lucille para demostrar todo el enorme potencial que se encuentra dentro del blues.
La otra desaparición es más irreversible. Se hace saber que ha muerto Syd Barrett, aunque algún gracioso podría decir aquello de : "¡ah!, ¿pero todavía estaba vivo?" Es cierto que musicalmente hablando el hombre ya no contaba, pero su herencia nos quedará para siempre. Este hombre fue el fundador, junto con Roger Waters, del mítico grupo Pink Floyd, y precisamente a él se debe dicho epíteto. Dice la leyenda que lo sacó de unir los nombres de dos bluesmen que admiraba: Pink Anderson y Floyd Council. El problema es que el éxito se le subió demasiado pronto a la cabeza y no fue capaz de digerirlo. Así tuvo que ser expulsado de la formación tras sus reiterados escándalos debido a sus escarceos con la droga, principalmente el LSD. Una lástima, porque su carrera tanto de compositor como de guitarrista podía haber llegado todavía más alto. Reciba aquí un póstumo homenaje el autor de casi todas las canciones del disco The piper at the gates of dawn, el primer paso a la fama de la formación que tan buen rock nos ha dado. Descanse en paz.

Y como no hay dos sin tres, hablemos del Universo. Ha pasado por Barcelona Alan Guth, el científico que allá por el año 1979 tuvo una brillante inspiración sobre la cosmología. Según él, tras el Big Bang, nuestro universo pasó del tamaño microscópico al actual tamaño cósmico... en el lapso de un simple segundo. La teoría de la inflación de Guth explica, entre otras cosas, que la materia fuera creada a medida que se iba expandiendo, dentro de ese segundo tan intenso. ¡Para que luego digan que un segundo es muy corto y no se aprovecha! Aunque todavía existen muchos escépticos a la teoría de Guth, la mayoría de científicos han acabado aceptándola como cierta. Precisamente en 1998 se descubrió que la expansión del Universo se está acelerando, confirmando las ideas de Guth, como también parece indicarlo las mediciones de los telescopios espaciales. La radiación de fondo cósmica que se está registrando, toda ella proveniente del lejano Big Bang, parece confirmar lo que se apuntaba. Lo más interesante de la teoría de la inflación es que, de ser cierta, posibilita la existencia de infinidad de universos, del cual el nuestro sólo sería un de tantos. Incluso dentro de los universos podrían nacer otros, multiplicándose hasta el infinito. De momento, según Guth, hasta ahora sólo podemos explicar el cinco por ciento de nuestro propio universo, la llamada materia ordinaria. Lo demás sigue siendo un misterio.... ¿A que acojona un poco?

Ante tanto desconocimiento y tantas posibilidades que se escapan al raciocinio de nuestro propio cerebro, a ver si al final tendremos que pedir a Superman que nos salve.
Pero si es posible, que sea a ritmo de blues...